URGENCIAS.HACKER

Queridos amigos, aún sabiendo que la intencionalidad y el horror del ataque informático -del que fui objeto-, fue algo fortuito y sin otro beneficio que causar estragos, incertidumbre y daño, lanzo mi rotunda protesta por la cobarde, anónima y alevosa canallada de hackear mi cuenta de correo electrónico: juliod.escamilla@gmail.com  que posteriormente fue eliminada gracias a la transmisión de un Virus, perdiendo, por supuesto, no sólo las direcciones de correo electrónico -cuya recuperación seguramente me costará años de trabajo- sino, también, el Blog A Viva Voz, conectado directamente a la dicha cuenta. Sea. No existen, el correo ni el blog.
Y al disculparme por las molestias que el dicho mensaje (yo, varado en un aeropuerto de New Castle, pidiéndoles dinero) les haya causado, LES SUPLICO:
-Cambiar periódicamente sus claves -password- de cuentas.
-Mantener actualizado su "antivirus".
-Asegurarse de que sus "contactos" provienen de su propia experiencia y trato.  Y, finalmente:
Enviarme su energía y cariño para reabrir HABLAPALABRA.
Un enorme abrazo a todos.

Nativitas FELIZ NAVIDAD (Mensaje del sr. Julio Díaz-Escamilla a sus amigos) Hermanos míos, todo ¡de maravillas! Todo es un progreso constante y la voluntad, afirmada en el deseo de continuar junto a ustedes, va, simplemente va mostrándome el camino, ese pálpito necesario para visualizar ese mañana próximo y cálido para volver a sentarnos en la mesa larga y ancha de la amistad y la alegría. Hoy permítanme escribir este “Feliz Navidad”. Sé que se escribe “feliz navidad” pero se lee ¡los quiero mucho! Se escribe “feliz navidad” pero se lee ¡les agradezco tanto la cercanía, el apoyo, el afecto y sus buenos deseos! Sea, queridas y queridos míos, les escribo y envío este “feliz navidad y próspero año nuevo” que simplemente se lee: Ya está cerca nuestro encuentro vivaz y feliz con la palabra, ésta que hoy quiero utilizar sólo para brindarles un humilde homenaje por su grandeza humanística. Prométanme que estarán bien, para tranquilidad y dicha de este aprendiz del palabreo, que, sin embargo, siempre encuentra aquellas para abrazarlos ¡feliz navidad! ¡Los quiero mucho!

Apariciones

No existen -aún no han sido creados- ni los Diccionarios ni las Enciclopedias, de los cuales extraer aquellas palabras que realmente signifiquen lo que la emoción, la logicidad y el entendimiento necesitan para escalar el alto significado de un ¡Gracias! Alcanzar ese concepto que no suene tan irresponsable y limitado como este "gracias", porque no abarca sino que limita, no expande su generosa reverberación que del interior habría de alcanzar a mis amigos y amigas ¡estos amigos! No me es, pues, suficiente, para enaltecer la fineza, el vitalismo, el cariño y la paciencia que me demuestran. No alcanza para contener la solidaridad, el ánimo y apoyo con el que vuestro gran corazón -propio de artistas elegidos- me han tendido estas semanas con cada frase, cada saludo, y cada visita. Todo va como debe. Todo sigue un curso, del que aún no avisoro su final, pero sé que está allá, esperándome pacientemente para enterarme un día que ya no soy su paciente. Por hoy todo marcha bien, con todo el caudal de personas maravillosas y las apatías propias de una época que desterró el humanismo entre los mortales. Todo va, amigos míos, todo va como tiene que ir. Pero, he de ser justo, lo mejor de todo esto es que he vuelto a encontrarlos, he vuelto a hablar y confío en que estos discursos sean más frecuentes. Un abrazo a todos con este GRACIAS nuevo y radiante, que no existía antes y que nació en esta página para abrazarlos a ustedes. GRACIAS.

¡Mil perdones!

Queridos amigos y amigas todas, digo "perdón" aunque la causa de mi ausencia ha sido, además de involuntaria, trágica e infame. Sufrí un ACV -accidente cerebro vascular- con todas sus deprimentes consecuencias. He recuperado mi brazo y mano izquierdos, aunque una agitación mental aún perdura. Digo que todo ha pasado, que estoy bien, que hay una reverberación, mezcla de un sentimiento de injusticia y la satisfacción de vuestro aprecio, lo cual agradezco en el alma. Voy caminando hacia una completa recuperación y para ello necesito vuestra comprensión y cariño. No he podido localizar algunos correos electrónicos -sabrán comprender- y sólo he tenido a mano el de nuestra querida Diana Profilio a quien, incluso, le pedí me ayudara para publicar en mi blog, ya que había olvidado cómo hacerlo, pero trasteando por aquí, pulsando por allá, he aquí que encontré la forma y espero que se publiquen estas palabras. Volveré amigos míos, sólo un poquillo más de tiempo. Un hermanado, humilde y agradecido abrazo a todos, todos, todos ustedes.

Cacofonio

                       A Leticia, Daniel Eduardo Gómez y Alondra

En la Grecia presocrática, uno de los oradores más prominentes −y del que infortunadamente se tienen datos fragmentados− fue Cacofonio (Afonia, 640-618 a.c.) quien propuso el constante y continuo acento posterior en el discurso para proveer eco y reafirmación del mensaje no sólo en el interlocutor sino al interior del ocutor −que aparece antes que el actor en los festivales a Dionisios, aquel dios que dio ni si ni nos−.

De esta cuenta su famoso enunciado: “Porque el escrito estricto es crítico y no cítrico, de tal manera la madera no es nuez en su desnudez”, cobró mucha popularidad, seguidores e imitadores, mucho antes que los monistas y aléatas se alearan con los helenistas con quienes tuvo su primera confrontación al aseverar −Cacofonio− que las Eles de aquellos no eran tan listas, a lo que los helenistas respondieron con enjundia y vigor asegurando que Cacofonio lucía bajo su túnica dos pequeños átomos y una virgulilla y no lo que Natura manda.

No hubo entre los presocráticos un punto de encuentro en su búsqueda para explicar la realidad, y aunque todos orientados a la Naturaleza (Tales de Mileto y el agua, Anaximandro con lo ilimitado, Anaxímedes y el aire, Pitágoras y los números, Heráclito con el devenir y Parménides con lo inmutable), las diferencias fueron abismales y desgastaron el movimiento filosófico.

Por ello es importante Cacofonio al establecer que la palabra “en sí y por sí” constituye el único puente a través del cual se alcanza la realidad; pero sus antagonistas no le darían tregua y ya a sus diez años entablaría una larga discusión −que duró hasta sus diecinueve años− con Onoma Topeya (Tersaj, 641−504 a.c.) sobre el Logos (razón) y el Arjé (sustrato de las cosas y causa de la realidad).

Sostenía Onoma Topeya que todo es susceptible de abstracción, y ésta misma, proyecta la realidad al exterior, y que, en tanto no todos miramos la misma cosa en sí −por la diferente idea producida en la mente− su causa de ser proviene del observador. “Miradme la boca −decía los días de mercado agolpando a su derredor a los muchachos−, para algunos es un delicioso fruto de la naturaleza, para otros es admirable la disposición de carne y piezas dentales, otros curiosean con mi jugosa lengua, y más de alguno sentirá estertores al imaginar un simple beso. ¿Veis cómo vosotros creáis mi boca?”. Luego añadía presintiendo a su contendor cerca “¿Qué creéis vosotros que diría ese caco del verbo al que algunos admiran? Os diría: −Esa boca, qué loca sabrosa me toca”. Y todos se echaban a reír.

−Una boca de foca, una cueva que cuelga guijarros y sarro porque es bizarro que ve a los muchachos como un chancho −respondía en voz alta Cacofonio abriéndose paso entre los desnudos torsos de la varonil audiencia.

En cualquier lugar donde se encontraban entraban y allí sostenían frente al público un público y púbico encuentro verbal. Al ver lo cual, los padres de los pequeños filósofos afilaron su sofos y alquilaron una bonita casa para que la caza de sus discursos diera otro curso a sus inquietudes. ¿En qué ataúdes se mete las honras cuando se presente la hora? Nadie lo entiende, sólo se sabe que Cacofonio se separó de Onoma Topeya por una querella a los diecinueve.

Quizás estaba harto y sólo escribió un “hoy parto”, y se le perdió el rastro.

Erudita decadencia

                                              A Penyabogarde, Fray Berengario y Toro Salvaje

Estos son tiempos difíciles. El conocimiento perdió el rumbo y el lenguaje se retrajo a límites casi guturales. Ha triunfado la tecnología sí y se privilegia la impulsocracia, pero la ciencia, las artes ¡el humanismo! Casi han desaparecido totalmente. La incapacidad de raciocinio y logicidad es sorprendente.

Todo comenzó allá por el 2020 cuando nuestros académicos comenzaron a estudiar e investigar, pero no a partir del objeto en sí, sino de la teorización que sobre dicho tema se había producido. Teoría tras teoría, tesis tras tesis, postulado tras postulado, todo fue creando montañas ¡grandes montañas de teorías que ocultaron el objeto de estudio!

Ahora somos presa de la idiotez, el absurdo y lo grotesco.

Ahí tienen ustedes a Marc Dubois, quien por ser nieto de un Nóbel de Literatura tiene a su disposición y abiertos los pasillos académicos y las salas de conferencias en cualquier parte del mundo, y esto molesta a los pocos estudiosos serios.

Hoy hace un año de aquel escándalo en el que sostenía rigurosamente que el Neobarroco sólo había sido una parábola y que Góngora plagió estilo, semántica y discurso a Borges. Más adelante sostuvo una fuerte polémica con teóricos musulmanes al publicar un ensayo en el que aseguraba que Atila había copiado las tácticas de guerra de Osama Bin Laden. Pero ahora su nuevo libro: Prosopopeya Precolombina, es, para los entendidos y eruditos, el súmmum de la idiotez, al sostener Dubois que los Mayas, en un gesto salvaje habían copiado a los Ingleses el juego de la pelota.

¡Don Juan, te odio!

A Merche Marín, Emanuel Carrizo y Simplementeyo

La tarde daba su último bostezo anaranjado, y en el caserón las sombras se echaban sobre los tejados.  Doña Leonor, ausente y pensativa, agitaba el abanico para proveerse brisa, y trataba de imaginar a aquél que en cartas decía amarla con afán, firmando con un simple “don Juan”. Ana entró distraída y se sorprendió de ver a su dueña marchita cual golondrina.

−¡Pero qué hacéis aún aquí, señora! ¿De nada entonces ha servido vigilar la breve hora en que vuestro marido, bufando y dormido, os licencia a ir con quien os añora?

−No me atormentéis más, Ana −dijo doña Leonor volteando la cara−. ¿O creéis que no sufre mi alma y este pecho, al saber a don Juan sin calma aguardar ansioso por un beso? ¿Creéis que es de hierro mi semblante  que clama al cielo sujete mis deseos, por ese hombre errante que sin tocarme, confiesa haber olido mis cabellos?

−Qué esperáis entonces; que allá está en la iglesia, suspirando en amores, este apuesto hombre que sufre porque os sabe ajena.

Intempestivamente la puerta se abrió y su marido −llamado Rodrigo− malicioso y agresivo entró.

−Con el perdón de las damas, y si no interrumpo alguna charla íntima, me gustaría preguntaros con calma, de quién hablabais mientras mi alma dormía prístina.

Doña Leonor se puso de pie fingiéndose herida, y sin qué decir saber, apeló a su inventiva.

−¡Crístina! ¿Habéis dicho? ¿Y quién es ésa? De modo que en lo fortuito

buscáis pasarlo rico haciéndola creer que es princesa.

−¡Prístina! Fue la palabra dicha −reclamó don Rodrigo a la susodicha− y no la que habéis pronunciado con gesto mal intencionado. Y ya que inventáis sordera e ira me dejáis el camino señalado, ¡que esa alcahueta que tenéis a vuestro lado os hace pícaros mandados!

−¿Qué tiene que ver Ana con vuestras invenciones? ¿Acaso no estoy siempre en casa rodeada de vuestros repentinos y malos olores, y en todos los rincones está mi tristeza abandonada?

Don Juan comenzó a dar vueltas alrededor de Ana quien tenía su vista fija en el piso, sudor en la espalda y temor de aquel marido.

−Anoche he seguido a un bulto que de esta casa ha ido a la iglesia. Allá la he visto encontrarse, sin apuro, con un extraño de capa y sombrero y pluma en la cabeza. Y confieso que, quizá la noche espesa, o pocos faroles en el rumbo, pero cuando se ha separado ésta, y ha dado la espalda al segundo, aquel ha desaparecido tal cual tengo entendido desaparecen las almas muertas.

El silencio corrió alocado por toda la casa y un olor a lirios invadió la estancia. Don Rodrigo se sentó pensativo, y lo mismo hizo doña Leonor.   Ana, con un gesto pidió permiso y los acompañó.

−Un hombre que desaparece, una mujer perseguida por un mequetrefe y que por ello cree que puede inventar amantes de pacotilla −murmuró doña Leonor a la silla.

−Os lo preguntaré una sola vez ¿sois infeliz conmigo, doña Leonor?

−¡Y acaso no lo veis! Porque os sentís el gran señor, pero, y después, cuando solos quedamos en la habitación, vos roncáis como un buey, y a mí el sueño me niega su favor.

−¡Vive dios que ahora os tengo más cercana! ¡Ay, Leonor… Leonor de mis entrañas!

Fue el rumor que todos escucharon a su espalda; don Rodrigo se volteó y reconoció la cara de quien cual fantasma llegaba con furor y rabia. Corrió don Rodrigo a su espada, pero el que llegaba le dio un puntapié en las nalgas.

−No osaréis enfrentaros a don Juan Tenorio.

−¿Qué hacéis en mi casa? Malandrín de villorrios.

−Lo que se hace en cualquier velorio −respondió don Juan Tenorio con chanza.

−¿Sois vos el de las cartas? −Preguntó doña Leonor temblando.

−¡Vuestro amado! ¡Con todo y capa!

−Allí tenéis vuestra infidelidad −dijo doña leonor a su marido−. Un amante que no es real, que sólo es invención teatral de un autor ya fallecido.

−Nunca muere un autor si su obra sigue viva. Miradme, doña Leonor,

¿ni siquiera reconocéis esta voz que antes os seducía? −Declaró el personaje de Zorrilla.

−Que nunca os he visto, y que aunque no lo amo, yo os lo declaro, jamás engañaría a mi marido −respondió doña Leonor la mirada alzando.

−Es a mí a quien engañáis estando con este idiota, que de tan fea faz hasta las aves al pasar lloran y lloran y lloran. Acaso puede haber comparación

entre este pobre calvo, que me recuerda a Sancho por lo rechoncho y panzón, y este caballero, que de tanto que os ha amado a vos, ha cruzado los tiempos sólo por buscar el beso, aquel que encerraste en el panteón.

Dónde se habría visto que un personaje de teatro, que además de conocido se lo tuviera por bandido, estuviera a un simple paso de la mujer que en otro siglo perdió por enamorado. Díganme ustedes, lector y lectora, si acaso no es una invención este Tenorio que nunca implora o esta Leonor que tanto añora entregarse a la pasión y a la libertad de las palomas.

Pero no adelantemos juicio alguno y veamos en qué termina todo este  extraño asunto que ha llegado a tal punto que ya me da mal espina.

−¿Qué yo he muerto? Pero esto es una locura. Mirad que muevo los dedos

−dijo viendo al marido con mal gesto− y ahora mismo tengo agruras.

Que no es ganga ni lindura presumir que ya no pertenezca al mundo, si aún me explota la cordura por romper las ataduras y entregarme a un dulce murmullo. ¡Decídle, Ana, que estoy viva! Y que esto no es un escenario,

que a mí no me han hecho con tinta, que tuve abuelos, padres y madrina, y aunque no conozco un orgasmo sé a qué sabe la sidra, y cómo por momentos aquello tiembla y me palpita.

Mas el conocimiento, es algo sorpresivo que llega al entendimiento por un razonar correcto o por un chispazo explosivo que pone a la mente en lo cierto. Ana y Rodrigo ya habían dado en el clavo, habían capturado lo esquivo, ¡el espíritu de lo que aquí escribo! Y se sabían ya un asunto literario.

−No me atormentéis más, Leonor. Que ahora todo lo tengo claro. También nosotros somos la invención de la parte de un relato. Es que estos son unos diablos y creen que nos hacen un favor.

−Ana tiene razón −murmuró don Rodrigo−. No tiene caso que este señor

pretenda estar contigo sabiendo que tenéis marido, a menos que alguien juegue al creador y nos ponga a todos en el mismo sitio.

Una gran risotada soltó don Juan y corrió desde Salta en la América hispana hasta el peñón de Gibraltar.

−Ya os habéis dado cuenta que esto un cuento es y que la señora coqueta,

creyéndose traviesa vive mañana el ayer. Porque la doña no está al día y cree en esas novelas que escriben de caballería, mas no sabe que fue Zorrilla el que inventó a esta belleza y Díaz-Escamilla, este que da pena,

ha hecho lo suyo con la vida vuestra.

Doña Leonor sintió en sus hombros una carga muy pesada, los creyó a todos salidos de un manicomio, ya sin mirada los ojos, ya sin un gesto la cara.

−Vosotros, muñecos de antojo, ¡creaturas de la nada! Podéis sentir cualquier gozo de ser sólo el rastrojo de lo que inventan las palabras. Sólo me causáis lástima y enojo. Y perdonad que os dé la espalda, nunca he soportado a los tontos. Teneos por seres de una página, invento de alguien que no conozco; yo aquí adentro siento las ganas de vivir y sentir por manojos. Sea. Que os dejo la casa, y algo cierto para todos. Evadiendo lo que la educación manda: Tú eres una necia, Ana, que te han contagiado estos locos; a ver si despiertas mañana metidita en un hoyo. Tú, Rodrigo, mal amante y esposo, ya me contarás cómo se pasa con  una vida que ha pensado otro. Y usted, don Juan, que jugó a ser novio, calavera y truhán ni siquiera fue agobio para este corazón que esperaba más de quien fuera creado en un insomnio… Don Juan, ay, don Juan, yo a usted lo odio.

Doña Leonor salió de la estancia. Muy molesta iba ella. Y yo no sé en qué pensaba porque nunca una mujer creada me había desordenado las letras de toda una página sólo por no creer en la fábula.