Lo que no mata engorda

A pesar del hermetismo, las implacables órdenes dadas para castigar a los supuestos culpables, avivaron las oficiosas lenguas que volaron a las orejas fisgonas de la comarca y chismosearon el escándalo de la baronesa Ivana.  Primero fue encerrar en un calabozo a la cocinera Kuvshinova, posteriormente se mandó a destierro a la costurera Ratnia, y su médico de cabecera, el doctor Vasiliev, había sido despedido, cayendo en un repentino alcoholismo.

Ekaterina lo contó a ocho amigas muy íntimas que a su vez lo contaron a sus otras diez o doce íntimas: “La baronesa, a pesar de no probar bocado en todo el día, engorda, engorda, engorda, engorda y engorda.  ¡Si está por reventar!  Ya no puede ni levantarse de la cama y llora todo el día.  Acusó a Kuvsha de cocinar con excesiva y malintencionada grasa y la embotelló en el sótano; la mujer que enviaron a la Siberia era la sastra acusada de coser sus vestidos y capas con otras medidas, y el pobre doctor Vasili…  Un inútil para encontrar la causa de su hipopotamismo”.

En su alcoba, Ivana llora mientras su marido, el pobre Fyodor, enjuto y tímido, la mira con lástima sin saber qué hacer para que su mujer deje de engordar, lamentando que las poleas que mandó a colocar en el dosel de la cama a penas le sirvan para sentarse.

−¡Qué miras, marrano!  ¡Sé que te ríes a mis espaldas!

−No, pichoncito, yo no podría reírme de esto.  He mandado traer a un médico de San Petersburgo, le he alquilado una pequeña casa donde se ha instalado, y preguntaba si, si no te es molesto recibirlo ahora, está afuera.

−Que entre, y tú ni te asomes.

Fyodor salió de la alcoba e inmediatamente entró el doctor Paramhit, alto, barbado, de piel aceitunada y ojos azules.  Ivana se estremeció al verlo, y presintió un complot entre su marido y el recién llegado.

−Vas a estar bien, madrecita.

−¡Pero usted no es ruso! ¿De dónde ha salido usted?

−Lo soy, madrecita, mi madre era hindú  −dijo quitándose bufanda y guantes.

−¿Cuál es su nombre?

−Paramhit –dijo molesto el médico acercándose y abriendo un ojo de la baronesa que tembló ante aquel bizarro ímpetu.

−Mis ojos no engor…  ¿Cómo dijo que se llama?  ¡Es mi cuerpo el que…  el que se estira!

−Mi nombre, madrecita, no es importante.  Ahora debemos concentrarnos en ti.

−Que es mi cuerpo el que…  se agranda.  ¿No lo ve usted?  ¡Y usted no me tutee!

El médico caminó por la estancia con los brazos cruzados y su pulgar e índice ensortijaban distraídamente la barba, luego de un profundo silencio se volteó hacia su paciente.

−Me han informado que no comes nada hace mucho y, sin embargo…

−Me dilato.  ¿Entiende?  No engordo, sólo me desorbito.

Paramhit se acercó al pie de la cama, bajó su cabeza en señal de saludo, recogió la bufanda y guantes y salió. Los bufidos y aullidos de Ivana se escucharon hasta la cochera.

−¡Fyodor descarado!  ¡Me las pagarás, animal!

Pero el médico no se marchó del castillo, pidió que lo llevaran a la cocina y urgió a dos muchachas a picar cebollas, tomates, ajos, cortar laurel, perejil, triturar semillas de mostaza, pimienta y orégano,  raspar una pierna de cordero, desplumar dos codornices y desollar una liebre. Enterado del destino de la cocinera pidió al atónito marido de la baronesa que la llevara a la cocina.

−¡Ivana me matará!

−Muriendo está la madrecita y hay que salvarla.

Seguro de que el médico sabía lo que hacía, ordenó que llevaran a la cocinera, infortunadamente ésta desistió y escapó. Paramhit cambió de planes, entregó a Fyodor las llaves de su domicilio y le pidió que llevaran todos los frascos y bolsas de especias que encontraran en su cocina.

Por la ventana de la alcoba la tarde se despedía con un fulgurante resplandor naranja que alegró los ojos de Ivana, pero el entusiasmo fue tan pobre que un segundo después volvía al llanto y las lamentaciones.  Maldijo las poleas, la cama, el espejo tapado, sus brazos, piernas y el deformado vientre.  Ella, que en reuniones era admirada por su figura de cisne ahora hasta el blanco marfil de su piel iba transformándose en un odioso blanco, insípido y aburrido.

Cuando el abyecto Fyodor entró, su mujer roncaba, caminó lentamente con un candelabro de tres velas, lo colocó en una mesita al pie del tapado espejo nupcial y se encaminó a cerrar la ventana, el click del seguro que la mantenía abierta despertó a Ivana.

−¿Qué haces descarado, quieres asfixiarme?

−No, gorrioncito, sólo estoy cuidándote.

−¡Hay calor, entiendes!  Hace mucho calor.

−Sí, gargolita…

−¿Qué dijiste?

−¡Golondrinita! −Respondió tembloroso Fyodor y añadió− Casi es media noche y puede nevar más tar…

−¿Qué es eso? –Dijo Ivana alcanzando las argollas de la polea y levantándose.

El hombrecito corrió a colocar las almohadas en la cabecera.

−¿Qué es qué, cisnito?

−¡Ese olor!  -Fyodor dio dos pasos atrás y bajó la cabeza.  ¡Temblaba!

−¡Contesta, rapiña! ¡No te habrás atrevido a liberar a Kuvshinova! ¿Te cocina?

Fyodor sudaba y temblaba, y le abrumaba estar viendo el mismo punto de la alfombra. La puerta lo salvó al abrirse. Aún con sus gorros de cocina las muchachas entraron arrastrando mesitas con gran cantidad de azafates, fuentes y platos bajo una nube de olores deleitosos y suculentos; el aroma de las hierbas, adobos, salsas y aderezos pusieron una catarata de saliva en la boca de la baronesa que no atinaba en si tragar el borbotón de baba, repudiar más a su marido o –si hubiera podido hacerlo- saltar a bendecir a Paramhit que entraba a la habitación con una botella de vino, dos copas y un anuncio:

−A partir de este momento la madrecita comerá todo lo que se le antoje.

El voluminoso estómago de la baronesa se agitó de felicidad, pero su dueña tuvo un conato de moralidad.

−¡Pero se ha vuelto loco!

−Sí, madrecita, estoy loco; he entendido que lo que no mata engorda –Ivana dio un respingo-, y aquello que engorda es lo que al final de cuentas mata.  Hasta ahora –añadió haciendo señas a las muchachas para que acercaran las mesitas a la cama de la baronesa y destaparan los manjares− te has negado a comer, creyendo que tu mal es un asunto de dietas, ¡y has engordado más y más y…!

−¡Tapen eso que me van a matar! 

−Ahora haremos lo contrario, comerás y comerás y cuando vuelvas a ser aquel cisne admirado en la Corte, haremos un equilibrio entre comida y abstinencia.

No había terminado de hablar Paramhit cuando Ivana liquidaba una pierna de codorniz y eructaba; siguió con un trozo de cordero y llevó a su boca una rodaja de remolacha untada en aceite de oliva para luego dar cuenta de la pechuga de liebre.  Su marido seguía temblando, sudando y hartándose de ese punto de la alfombra. ¡Ivana estaba feliz! Comía, ronroneaba, eructaba, sus gruesos dedos ignoraron cubiertos y se volvieron expertos en volar sobre las carnes, ensaladas y salsas. Cuando hubo casi arrasado con la mitad de la vianda, dio un gran suspiro y aceptó la copa de vino que frente a ella sostenía Paramhit; lo bebió piadosamente y con un “gracias” devolvió la copa al médico y volvió a la bienaventurada prescripción. Así pasó la noche, comiendo y bebiendo, eructando y ronroneando. Las muchachas, en algún momento se habían arrodillado rodeando la cama y al amanecer estaban dormidas, el médico las despertó y despidió, e Ivana volvió a eructar. Fyodor le contestó con un ¡salud!

−¿Pero estabas aquí?

−Sí, palomita, aquí he estado –entonces levantó su rostro, abrió los ojos exageradamente y quedó sin habla.

−¿Qué te pasa?  ¡Son órdenes del médico!

−Es que…

Paramhit fue hasta el espejo nupcial, retiró la sábana que lo cubría y lo arrastró hasta Ivana, quien se negaba a verse en él.

−Madrecita, estás bajando de peso.

−Mírate, pajarito…

Ivana puso sus ojos primero en las manos que desde hacía rato sentía livianas pero no se había percatado que la delgadez poco a poco llegaba a los dedos, luego se vio al espejo.  Aquellos amargos cachetes habían desaparecido, ya se anunciaba su delgado cuello y las ojeras, quizá nunca estuvieron allí.

A partir de entonces Paramhit se trasladó al castillo y atendía la salud de la baronesa con notable dedicación, pero lo que más disfrutaba realmente era estar en la cocina donde había colocado la foto de su madre y una leyenda: “Lo que no mata engorda”.

ALBA

Con entrañable respeto y cariño,

In Memorian a la madre de

nuestro poeta: Eduardo (La vocal abierta).

Ecléctica.  Esa era la atmósfera del salón.  En las paredes un tapiz ocre con el borde verde de hojas y flores, una araña de, quizá, cien almendros de cristal, un piano de media cola Feurich, dos sofás modernos con sillones mullidos en piel, un enorme ventanal que daba al jardín con sus largas cortinas bermellón, y en un rincón una réplica del David de Miguel Ángel, en otro un Corazón de Jesús y más allá un pequeño busto de Beethoven.

Alexis, veía hacia el jardín, hidalgo, serio, en silencio.  Eulalia y Diana charlaban amenamente en uno de los sillones.  La mañana entraba con su refulgente luz en aquel lugar.

−Alexis no tiene buen semblante hoy.

−Deja al diablo en paz, no lo llames −replicó Eulalia y Diana sonrió.

−Un pajarito me contó que −jugueteó Diana con su collar−… fueron novios.

−¿Puede alguien como él haber tenido una novia?  No bromees.

−De ti estoy hablando, niñota.

−¿Cómo se te ocurre que yo…?

−Vamos, chica, que eso fue en otra vida.

−Ah, entiendo.  Eso ya es otro cantar.

−¿Va a seguir con eso, Diana? −Resonó la voz de Alexis desde el ventanal.

Las dos mujeres se rieron, bajaron el rostro y se carcajearon.  Alexis se acercó y sentó en uno de los sillones, siempre serio, adusto y elegante.

−Me parece de muy mal gusto, Diana, esa cantaleta de todos los días.

−No sé de qué hablas, Alexis.  En serio te lo digo −dijo la mejor actriz del lugar, Eulalia−.  Además, no es de caballeros escuchar lo que hablan dos damas.

−Me disculpo −dijo el hombre con un bajón de cabeza−.  Pero ha sido imposible dejar de escucharlas.  A dios gracias aún no estoy sordo.

Eulalia se lo quedó viendo, movió los labios sin emitir sonido alguno, y Alexis se alertó.  Ella siguió moviendo los labios y gestualizando; Diana comprendió aquello y también comenzó a señalar cosas y a mover los labios.  Alexis se alarmó.

−¿Qué dicen? −Las mujeres seguían gesticulando− ¿Es una broma, cierto?

Diana y Eulalia prorrumpieron con una sonora carcajada, y esto sí lo escuchó Alexis quien se levantó molesto y volvió a la ventana.  Ellas no paraban de reír.

La puerta se abrió y como un remolino dulce y sonriente entró Alba dando vueltas con las puntas de sus pies.

−¡Mi hijo me ha escrito!

−A ver, niña, muéstralo −pidió Diana.

Alexis se volteó a las mujeres y tras un gesto de aburrimiento volvió su vista hacia el jardín.  Alba fue a sentarse en medio de las mujeres, cruzó la pierna en un gesto de inconsciente elegancia y mantuvo recta la espalda que a Alexis le recordó una espiga de trigo.  Alba leyó:

−"Bailando se transforma, finge dejarse llevar cuando en realidad es ella quien marca el paso, si intentas mirar a los pies protesta, asegurando que el ritmo está en el corazón y no en los ojos.".

−Eso es hermoso −exclamó Eulalia.

−¡Déjala que lea, mujer, no la interrumpas!

Alexis se acercó a sentarse en uno de los sillones y sonrió viendo aquellas mujeres.  Alba retomó la lectura:

−"Reirá hasta conocer las lágrimas; llorará a trocitos para hacer creer que ríe, sin saber cuánto dolerá su llanto. Será feliz casi sin querer, en ocasiones sólo aparentará serlo…" −bajó la vista y adivinaron que una lágrima asomaba en sus ojos.  Todos guardaron silencio.

−¿Sufre por su hijo, señora?

−¡Por dios, Alexis, cómo no va a sufrir! −Qué crueldad la tuya.

−Hablaba con la señora.

Entonces Alba llevó la carta a sus labios, la besó y lanzó a todos una tierna sonrisa.  A decir verdad, estaba radiante, y habló sin congojas.

−Ya no nos es dable el sufrimiento, y lo sabe Alexis, todas lo sabemos.  Es que Eduardo me enorgullece, y nada más.  Si lo hubieran conocido de niño −entonces volvió sus ojos a la carta y quiso leer, pero un suave quejido hizo que Eulalia la abrazara, y como un murallón soportando un mar represado, se agrietó y Alba rió suavemente, pero los demás sabían que lloraba.

Diana le arrebató la carta, le dio un beso en la mejilla y sonriendo le pidió.

−¿Me dejarías? −Alba asintió, y Diana leyó.

−"La noche le arrebatará el nombre para siempre una tarde de invierno, rodeada de sus hijos, murmurando el nombre de las lejanías, junto al Atlántico −Diana, guardó silencio, luchaba por no llorar, se repuso y continuó−.  Tal vez pienses que presumo de conocerla demasiado, pero te aseguro que todo lo que he dicho es cierto, pues esa hermosa mujer de la que hablo, es mi madre.".

−¿Ven? −Repuso Alba− “Es mi madre”, no dice: “Fue mi madre”. 

Alba fue al centro del salón y comenzó a dar vueltas y vueltas sobre la punta de sus pies tarareando un tango, los demás la imitaron.  Eulalia aceptó el brazo de Alexis y todos bailaron enternecidos por esa carta que supo llegar a esa otra dimensión que transitamos sin saber.

La Hermandad

Cuando el señor Mcknamara hizo el principal anuncio de la reunión, mi marido −con su pierna− me dio un pequeño golpe en el muslo y me volteó a ver con su risita altanera mientras un sordo murmullo se levantó en la sala; sólo el señor Meir osó, en un acto temerario, hablar sin que nuestro presidente le concediera la palabra.

−¡Inconcebible, señor Mcknamara!  ¡Monstruoso!

−Las esposas pueden golpear a sus maridos cuando estos las agredan −repitió nuestro presidente, el venerable señor Mcknamara, y añadió pausadamente−.  Diente por diente.

Mi marido volvió a darme un golpecito con su rodilla y entonces le di una bofetada.  Un escandaloso silencio se levantó en el salón, y ante las pasmadas miradas me puse de pie y aplaudí a nuestro presidente…  otras me imitaron.

Nuestra asamblea es una hermandad que ha velado durante cientos de generaciones el andamio ético y moral de la comunidad y es presidida por el más anciano quien al morir da paso al próximo abuelo. 

El señor Mcknamara tomó posesión ayer, después del entierro del señor Liang.  Vale destacar que cada presidente imprime a su gestión su propio carácter y estilo, y nuestro actual presidente, quien más parece un príncipe −sabemos que se tiñe el pelo de rubio− con su elegancia y finura, imprimirá, estoy segura, una guía no sólo sabia e inteligente sino estética y de buen gusto.

Mientras el señor Mcknamara explicaba sus fundamentos de libertad, igualdad y hermandad y enfatizaba la tradición machista que a todas luces había fracasado, mi marido, más impotente que en casa, miraba al frente furioso −yo lo conozco al pobre−.

−¡La mujer ha de someterse, cerrada la boca, a los requerimientos, decisiones y autoridad del marido! −Bufó, aún de pie, el señor Meir. 

−Decapítenlo −dijo sin un gesto el señor Mcknamara.

Sonreí y miré a mi marido quien palideció en un santiamén. 

Como todo Estado, tenemos nuestra guardia.  Todos los hijos mayores de trece años pasan a formar parte de ese ejército que sólo actúa en las reuniones semanales.  Mi tonto hijo todavía está en la cárcel −después de dos años− por no obedecer una orden de nuestro presidente, el sabio banquero Taboada, quien murió cinco horas después de su veredicto sin dejar indicios de amnistía alguna, y las posteriores presidencias jamás han tratado el caso.  Nosotros preferimos que así sea, en la cárcel tiene tiempo de sobra para aprender otras cosas que en casa o en la Hermandad no nos atreveríamos a enseñarle.

Los jóvenes se acercaron y tomaron por los brazos al señor Meir quien afligido y suplicante fue sacado mientras con voz ahogada reía y maldecía.

−Es una broma.  Es una broma del señor Mcknamara.  No hagan caso, chicos.  ¡Suéltenme, idiotas!

Luego que los gritos e insultos desaparecieron, un espeso silencio nos tapó la boca a todos y el señor Mcknamara carraspeó, haciendo señas a su secretario, el anciano Olayatarrazaleta, para que anotara lo acontecido.

−Haremos cambios fundamentales en el devenir de nuestra Hermandad para que sobreviva otros cien lustros con más gloria que la vergonzante, he de decirlo, que nos ha acontecido.  Estoy proponiendo a la Asamblea General nuevos Estatutos que cobrarán vigencia, algunos, mientras yo viva, y otros, cuando yo muera.

El viejo Olayatarrazaleta se puso de pie y abrió un libro con tapas de cuero, volteó a ver al señor Mcknamara y éste asintió.

−Una copia de este documento estará disponible para todos −dijo−, pero ahora nuestro presidente quiere enterarlos de los principales puntos que habrán de regirnos −volteó de nuevo hacia el señor Mcknamara y leyó-.  Las esposas podrán golpear a sus maridos cuando estos las agredan pero sin ocasionar amputaciones, traumatismos, excoriaciones mayores, dislocaciones o quemaduras más allá del tercer grado. 

La señora Olayatarrazaleta, antes opaca y callada, se disparó alegre como un resorte y pidió al presidente la palabra, éste se la concedió.

−¿Y el envenenamiento, puede ser?

Nuestro generoso presidente fue contundente para alivio de los hombres en la sala.

−No debe ocasionarse la muerte.  Sólo una lección.  Diente por diente.  Ahora, si él la envenena, y esto se comprobara, entonces el pariente más cercano suyo, en línea directa, sí podrá envenenarlo  −vimos cómo el señor Olayatarrazaleta llevó su mano al cuello y tragó algo, y su señora se sentó dichosa− sin que se exponga a ningún castigo.  Prosiga señor secretario.

−En caso de que el cónyuge fallezca por alguna de estas causas −su voz era temblorosa−, las enunciadas anteriormente, la causante será procesada por esta magnánima asamblea.  En tanto ejerza la presidencia el señor Mcknamara, quedan anulados: divorcios y separaciones para evitar un mal ejemplo a nuestros guardias.

 Un agitado señor Meir entró corriendo a la sala y tras él los muchachos persiguiéndolo.  El señor Mcknamara se puso de pie y con un gesto detuvo a los chicos, y al señor Meir le ordenó que se acercara.

−¿Por qué no se ha dejado decapitar, señor Meir?

−¡Indulgencia!  ¡Clemencia!  −gritaba el señor Meir. 

Nuestro presidente alzó la vista a la asamblea y nos pidió opinión.  Realmente era muy desagradable el señor Meir −había servido en el ejército prusiano y exportaba látigos e instrumentos de tortura−, pero de eso a poner directamente la filosa hoja en su cuello había mucha distancia.  Para alivio nuestro, la señora Meir se puso de pie.

−Decapítenlo −dijo dulcemente la anciana.

El señor Meir prorrumpió con un extraño gesto de risa y llanto.

−Sí, decapítenme, decapítenme −decía mientras bailaba moviendo el trasero y alzando las rodillas.

A propósito, piensen de mí lo que quieran pero, la colita del señor Mcknamara realmente es envidiada por todas, y debajo de sus flojos pantalones se adivinan unas piernas extraordinarias que ya quisiéramos muchas.  Tiene buen cuerpo, aunque su espalda sea fina, y su cintura ¿la he mencionado?  No tiene importancia.  Todo él está bien cuidado, pese a su edad.  Y no hablaré de su voz, una voz, apacible, dulce y afable, no la ronca, áspera, cascada y asmática de los demás.

−Siéntese, señor Meir.

Como, al parecer, no entendía, nuestros guardias fueron a sentarlo.

La sesión pudo continuar entre los farfulleos del señor Meir y de cuando en vez algún golpe en la cabeza que le propinaba la señora Meir con su bolso; mi marido no se volvió a atrever a golpearme con su rodilla hasta que un excelso anuncio nos sacaría de los bostezos, y fue cuando el señor Olayatarrazaleta leyó:

−Al fenecer la actual presidencia una mujer habrá de tomar la presidencia…

Un estallido de aplausos vagabundeó febril por la sala, muchas nos levantamos y como porristas escolares fuimos a adular al señor Mcknamara quien sonreía con infinito placer mientras los hombres estaban congelados en sus asientos con el ceño fruncido. Luego de la explosión de algarabía retomamos la compostura y volvimos a nuestros lugares, así el señor Olayatarrazaleta podía continuar con las buenas nuevas.

Esa noche fue maravillosa, podíamos devolver la agresión a nuestros maridos, y emancipadas, también accederíamos a la presidencia.

Pocos decesos se produjeron en ese período.  Ataques al corazón, derrames cerebrales, colapsos hepáticos y uno que otro accidente: Un hombre prensado en la cochera cuando su mujer retrocedía el auto y no lo vio, el señor Meir se ahogó en la tina sin explicarse la hinchazón de su cara ¡ah, sí, la asfixia!  Y otro hombre que cayó del techo de su casa, vaya a saber qué diablos hacía allí.  Una muerte sí nos afectó a todas, la muerte del señor Mcknamara.

Como nuestra asociación no permite que el mundo exterior entre a contaminarnos −o exponernos a que husmeen en nuestros pocos secretos−, cuando alguien muere sólo se compra el féretro y las mujeres nos encargamos de vestir y maquillar el cadáver, y los hombres de los arreglos de sepelio e inhumación

El ama de llaves del señor Mcknamara nos había entregado un traje gris perla precioso y una corbata de seda azul.  Cuando trajeron su cuerpo nos quedamos solas con él, suspiramos hondo, y manos a la obra.  La señora Meir −que se había vuelto valiente y sagaz− retiró la sábana que cubría el cuerpo y todas quedamos petrificadas observando entre sus piernas; cómo decirlo…  El señor Mcknamara no tenía un apéndice de señor sino una hendidura de señora.  Valga decir que es el único secreto que guardamos en nuestra hermandad. 

Dulce complot

−“He dicho que en tanto el papa Arnaldo, quien me encarceló meses atrás para casarse con mi hermana no levante las acusaciones que pesan sobre mí y mis dominios, poco o nada puedo hacer para ayudarlos, y que, si Parina, subrepticiamente no me hubiera liberado de la mazmorra, ya ni existiría.  Sea, no viajaré a Trípoli y seguiré oculto hasta que alguien mate a ese monstruo llamado Arnaldo IV” −El monje alzó la vista y enfrentó la dura de Parina−. Verá la señora que es una carta muy comprometedora que su hermano enviaba a Berthold, y que su santidad, aunque de viaje, ha dejado en mis manos resolver…

Parina no lo dejó terminar y se abalanzó sobre él pero el monje esquivó el ataque y se retiró a un rincón del salón.

−Está bien, Thoyano.  ¿Diga, cuánto quiere?  Daré satisfacción a cualquier cantidad que se le ocurra.

El monje se relamió los labios y otro mundo se abrió ante sus ojos.

−Sentémonos, por favor −pidió.

Así lo hicieron, y tras un momento en el que el rostro de Parina no delataba gesto alguno aunque se sabía perdida, el monje lanzó su precio.

−La quiero a usted.

Con una serenidad que impactó al monje, Parina, mirándolo a los ojos aceptó.

−Está bien.  Pero ¿cuál es el trato?

−El trato, mi señora es que, usted será mía y yo guardaré silencio.

Parina se puso de pie.

−A la media noche, en mi alcoba. Y asegúrese de llevar esa carta −el monje sólo asintió con la cabeza y ella se retiró.

El prirreo de grillos y los lejanos ladridos de un perro acompañaron el siseo de la sotana de Thoyano por el largo pasillo hasta que una gruesa mano fue directo a su quijada tapándole la boca y otra a su brazo, que fue doblado y, arrastrándolo a una habitación −débilmente iluminada por una antorcha en la pared−, lo lanzó al piso.  Thoyano estaba espantado, pero más horrorizado cuando vio a su atacante, el papa Arnaldo IV.

−¡Su santidad! −Farfulló temblando y de rodillas.

−¿Cómo te has atrevido, pecador? −Dijo simulando darle una bofetada.

−No entiendo.

−Puse esa maldita carta en tus manos para que hicieras hablar a Parina no para que te acostaras con ella −Thoyano se sintió perdido−.

−Yo, no sabía.

−Escucha −dijo tomando de las barbas al monje−.  Irás a esa alcoba y arrancarás de la boca de mi mujer la confesión de haber liberado ella a su hermano, ese desgraciado de Daverico −el monje sólo asintió y vio escabullirse al papa.

Se puso de pie, realmente afligido, había sido descubierto y luego de cumplir su misión no esperaba menos que un fuerte castigo o quizá la muerte.  Volvió al pasillo, enfrentó unas empinadas y angostas escaleras y se plantó frente a la alcoba de Parina.  Se secó las manos con la falda y dio unos tímidos toquidos.  La mujer abrió.  Jamás imaginó Thoyano aquel hermoso espectáculo de la mujer en camisón, pero no pensó en nada más que entrar a toda prisa.  Se recuperó.

−¡No hay tiempo, señora! ¡Coja usted sus joyas, lo mínimo y huyamos!

Parina fue hasta la cama, subió la falda de su camisón y sonrió.

−¿Aunque no me conoce como mujer, crees que abandonaré al papa por seguirte, Thoyano? Eres un ingenuo.

−Sí, ciertamente soy un ingenuo −dijo mientras iba a arrodillarse frente aquellos muslos blancos y rollizos−, caí en una estúpida trampa que después de cumplir me premiará con la horca o el cepo −Parina se puso seria−. Vuestro marido, el papa, me dio esa carta, fingiendo, ahora lo sé, un viaje y a su vuelta habría de tener su declaración, señora, de que fue usted quien libertó a su hermano.  Debemos huir.  La dejaré donde usted quiera y yo seguiré mi camino.

Desde una ventana en el segundo piso del pequeño castillo papal,  el rechoncho Arnaldo miraba sonriente a dos jinetes que se alejaban raudos.  Se volteó al escritorio donde otro hombre preguntó:

−¿Lo hizo?

−Más pronto de lo que pensé −y se acercó a sentarse frente al otro.

−Entonces, ya no tendré que compartir nada con Parina. Todo es mío.

−Así es, cariño.  Ahora daré muestras de mi humildad y generosidad y te extenderé un Indulto.

−¿Qué haremos con Berthold?

−Dèjalo por mi cuenta, Daverico, ahora a descansar, amor.

Aquellos dos hombres se incorporaron y desaparecieron por una puerta simulada en la pared.

Eternidad

La marea era apacible, las olas caían calladas en la playa extendiendo su espumoso murmullo blanco, y la brisa olía a sal e inmensidad.  La tarde había empujado hasta el horizonte el gran disco de fuego que abrochaba el cielo con el mar, y esto entusiasmó a las gaviotas que se decidieron acompañar a Aída quien caminaba absorta, abstraída y absurda.  Se lo dijo a sí misma.

−Absurda y tonta.  ¡Mentecata! −Gritó a la par de las gaviotas que graznaban−  Estúpida y lerda −murmuró.

Una hora antes, creyéndola fuera de casa, cuando sólo acomodaba algunas cosas en la cochera, su mejor amiga…

−¿Cómo se puede ser tan idiota? −Recordó la escena.

Su amiga de la adolescencia y su marido ¡hacían el amor!  “No cogían ni tenían sexo ¡no!  Hacían el amor ¡en mi cama!”.  Las imágenes se arremolinaban en su cabeza endureciendo su cuello y espalda, y por más que lo pensaba, no sólo no encontraba una solución digna sino que todo le parecía un grotesco y vulgar producto de su ingenuidad.

Soltó una potente carcajada que espantó a las gaviotas y comenzó a erizar las olas.  ¡Y ocurrió!

Ocurrió la tontería más grande del mundo.  Vio a su marido sentado más adelante.  Encogiendo y abrazando sus piernas y luego quedarse quieto viendo la enormidad de un mar que presumía un azul dorado.  Ella se detuvo y lo contempló. 

Seguramente habría arreglado todo en casa, sin dejar huella alguna y llegaba a la playa para ¿serenarse, esperarla?  Era extraño verlo allí.  Caminó lentamente, muy lentamente.  Y su mente comenzó a confundirse,  o su rabieta le jugaba una mala pasada con sólo verlo, porque aún lo amaba.  Y si él pidiera perdón, quizá lo perdonaría “¡Pero no a esa idiota!”, se dijo.

Se acercó a él y se plantó apenas a un metro o dos.  No era ella quien rompería el silencio, no era ella quien propondría el diálogo.  Era él quien tenía la harta obligación no sólo de una explicación sino de pedir perdón.  ¡Sí!  Le daría la oportunidad de arrepentirse.  Mas no lo hizo, no lo hacía.

Aída suspiró hondo y contuvo la respiración, luego soltó la bocanada de aire y un quejido.  Quería llorar, pero no podía por tanta rabia.  ¡Él sí!  Él, sin motivo aparente comenzó a llorar y a soltar pequeños gemidos.

Pese a su dureza y rabia contenidas sintió el deseo de pasar su mano por la cabeza de su marido pero se contuvo.  Sí sintió algo en su pecho y garganta, pero no iba a soltar una sola lágrima ni a mostrarse frágil, débil ni vulnerable.  Él se puso de pie.  Sacó de la bolsa de su camisa una fotografía de ella y entonces, Aída, se petrificó, sintió escalofrío cuando él besó la fotografía y siguió con su gimoteo.  “¿Por qué hace eso?” −Se dijo, y por un momento, por un fugaz momento pensó si su imaginación no le hubiera jugado una mala pasada, y afinó la memoria, recordó bien, sí estaba él y la amiga en su cuarto pero no hacían nada más que recoger cosas ¡sí, recogían fotos y…!

Él se adelantó a las olas y ella lo siguió sin hablarle, pero sí desesperada, como si un hálito de consciencia fuera invadiéndola y tuvo mucho miedo.  El hombre caminaba pesadamente y ella observó las huellas en la arena, luego él se detuvo volvió a besar la fotografía y la lanzó al mar con un:

−¡Descansa, amor mío!

Llevada por un presentimiento hizo lo que no debió hacer, volteó su cabeza y entonces lo supo, sólo había huellas de él ¡pero ninguna suya!

Anodina Idiota

El espejo no le mentía, era bellísimo, ¿un adonis? ¡Por favor! Aquél era una grotesca invención, y se lo dijo a su espejo perfecto −porque habría de serlo para refractar tanta hermosura sin perder un ápice de la beldad que refulgía−.
−Adonis no existió, ¡yo sí! ¡Por dios, tanta guapura es imposible, pero aquí estoy! Como dijo… −frunció el ceño− ¡Chespirito! No, Cantinflas. ¿Serrat, Sabines? No importa, alguien tuvo que haberlo dicho: “El secreto de la belleza está en la belleza de su secreto”. Eso, papito divino −y se guiñó un ojo−.
Fue hasta un ropero viejo y sacó unos pantalones en los que se esforzó en meterse y cuando lo logró volvió al espejo. Observó el pequeño bulto entre sus piernas y sonrió. Se lamió los labios y volvió al ropero a sacar una camisa, se la puso y comenzó a abotonarla desde abajo; miró su pecho y se relamió los labios.
−Por algo las tengo locas −se dijo, y decidió que los botones superiores no entraran en los ojales−. ¿Qué se sacarán éstas con quedáreseme viendo en la calle? −Pasó su lengua por los labios−. ¿Y cómo no hacerlo con este monumento que las impacta?
Regresó al ropero. Tras probar dos o tres cinturones −que hicieran juego con sus zapatos− se decidió por uno de hebilla ovalada. Luego, de la puerta donde tenía colgados varios collares, eligió uno con una cruz de metal y lo colgó al pecho.
−¡Perfecto! −Se maravilló y procedió a elegir la colonia del día− ¡Woooaaaw! −Exclamó− ¡Pero de dónde ha salido este angelito que las mata, y con este olor que las pierde! −Sonrió y salió de casa feliz−.
El día era estupendo, luminoso y sin viento. Vio cruzar la calle a una conocida y apuró el paso hasta darle alcance.
−¡Kristy!
−Hola…
−Wooooaaaw. Pero si estás de linda hoy.
−Gracias. Disculpa que no me detenga. Me esperan en la oficina.
−Besitos, nena. Ya sabes que siempre estoy, y que tú estás en mi tiempo; porque el tiempo es lo que somos, sólo él nos dice cuando caminamos. Y caminar no es sólo ir…
−Bien −dijo la chica−. Te veo luego. Chau −y se retiró.
−¡Qué lindo ser amado, deseado! −Murmuró viendo aquellas caderas alejarse. Siguió su camino.
Luego fue directo a La rosa veneciana, un café entre Independencia y Los Esclavos, y al entrar escaneó con su vista el salón descubriendo a un escritor conocido, fue hasta él.
−¡Cómo está mi poeta favorito! −El hombre alzó la vista y se sintió en la bochornosa obligación de suspender la lectura de un libro, sonrió con diplomacia y lamentó que el otro se sentara sin más ni más− ¿Qué lee?
−No ve la…
−Ah, una novela ¿de quién?
−Digo, si no ve la pasta. Julio Cortázar.
−A mí me gusta Spiderman, y… ¡Espere, espere! ¡Corin Tellado!
El poeta quedó serio y bajó el mentón cuando el muchacho hizo señas al mozo para que le llevara un café.
−¿Sabe? Acabo de escribir un poema. ¡Qué belleza de poema! Se lo digo, la gente a la que se lo he leído se muere −hizo una pose de bardo y aburrió al poeta−. Son tus ojos, esa mirada. Y tu boca esa voz. Es tu cuerpo cuando camina, woooaaaw −interrumpió−, es que oiga esto. Tu cuerpo cuando camina, siempre va. ¡Qué le parece! ¡Es que es fantástico! ¡Es maravilloso!
Aquél hombre creyó entonces en karmas, en deudas psicóticas y en el infierno.
−Y tengo muchos, y cuentos, y novelas, y obras de teatro, y ensayos…
−Bien, lo felicito −interrumpió el poeta−. Bien.
−Mire, además tengo un blog que, wooooaaaw, si viera usted, las tengo locas, más cuando me tomo una foto y la “posteo” ¡se vuelven locas!
Antes, a los poetas se los perseguía, se los encarcelaba…
−”¡Hoy nos mandan idiotas para torturarnos!”. −Pensó el poeta.
−Se llama −prosiguió el adonis− ¡Acogida-Impronta! ¿No es genial? Pero le cambio nombre seguido. ¿Qué le parece?
−¡Anodina idiota! −Se le escapó al poeta agobiado.
El muchacho abrió los ojos como ostras, hizo señas al mozo de ya no querer nada y se levantó extasiado.
−Anodina Idiota. Woooaaaw ¡Es un buen nombre para mi blog! Me gusta, ahora voy a cambiarlo. ¡Anodina Idiota! Bien, estupendo. Chau −y se retiró exultante.
El poeta lo vio, a través de las vidrieras, cruzar la calle, moviendo las caderas, los hombros, alzando los brazos y tratando de atraer a las chicas que lo rehuían.
−”Cuánta basura nos rodea”. −pensó, y retomó su lectura.

Dormir o no dormir

Cuentan que, una noche de verano, el señor Rovira se negaba a dormir; pese a que sus párpados le caían sobre las húmedas esferas oculares −ojos, las llaman−, él se negaba rotundamente a ir a la cama.  Su pesado cuerpo, tibio y lejano, había dejado de pertenecerle y sólo su consciencia estaba en la realidad, todo lo demás ya había traspasado ese otro mundillo que han dado por llamar onírico.

Pero él seguía en la vigilia, o digo, su mente, porque su cuerpo, como antes  quedó afirmado, ya no le concernía y, sentado en el sofá del living se negaba a ir a la cama.  Sólo requería un gamo de voluntad, levantarse y caer en el mullido colchón ¡pero no!  El sueño no iba a vencerlo.

A lo lejos le llegaba una voz, pastosa, muy lenta, y por la ranura de sus ojos −que eso quedaba ya de ellos, una pequeña ranura− veía a su mujer, Inmaculada, hablándole algo.  La veía en cámara lenta, alejarse y acercarse, llevándose las manos −len t amen te− a la cabeza y diciéndole algo, entonces se producía una ligera conexión entre su cuerpo y su mente y movía una mano. 

−Dé ja te de ton te rías −decía la mujer metida en un transparente camisón.

El señor Rovira movía pendularmente su dedo índice.

−Me vas a vol ver lo ca −y la veía irse lentamente.

Entonces se producía el descalabro ¡pensamientos invadiendo su consciencia!  Su propósito, o despropósito, era llegar a blanquear su mente, ese estado que −según le había dicho su compadre− era el ideal de un ser iluminado.  “Dormir es ensayar la muerte”, le dijo su mente, él movió la cabeza asintiendo ¡y lo lamentó! Era un absurdo hablar con su parte consciente porque en él −también lo había dicho el compadre− se colaba el Ego, un demonio que quería llevárselo a la tumba, y todo comenzaba con quedarse dormido que es “un ensayo a ser cadáver”, pensó.

La mujer volvió a aparecer lentamente trayendo algo en su mano ¡un teléfono móvil!  El señor Rovira intentó abrir un párpado pero desistió y siguió observando aquello por la ranura de sus ojos.

Ella −la señora Inmaculada− le hablaba señalando el teléfono móvil.

−Lla ma ré al no ves cien tos on ce −entendió que decía.

Él encogió los hombros y una corriente eléctrica volvió a unir todas las partes de su cuerpo, lo cual lamentó, porque ahora le costaría mucho trabajo volver al estado de abandono y alejamiento.

Remotamente escuchó que su mujer repetía a alguien la dirección de su casa, pero él no sería amedrentado así llegara el ejército.  Intentó (¡otra vez esta palabra!) respirar hondo y un asomo de tos lo detuvo, siguió con la respiración corta y continua, y ni siquiera hizo un gesto cuando un hilito de saliva resbaló por la comisura de sus labios.

La señora Inmaculada (ahora me doy cuenta de lo raro de esta frase) fue a sentarse frente a él.

−Lis to, man da rán u na am bu lan cia −escuchó que dijo.

El señor Rovira decidió entonces que era suficiente, que se levantaría del sofá e iría a su habitación, se desvestiría y se acostaría como cualquier otro mortal sobre la faz de la tierra (esta frase se ha repetido millones de veces, pero bueno, no puedo estar escribiendo y corrigiendo) y cuando quiso levantarse ¡nada!  Ciertamente su cuerpo ¡no le respondía! 

Por un momento se afligió, sintió un poquito de miedo pero prontamente la dicha alcanzó su consciencia ¡lo había logrado!  ¡Ahora no tenía cuerpo, sólo consciencia!  Y según su compadre, era el inicio del camino de luz.  Sonrió.

−Sin ver gü en za −dijo la mujer levantando en cámara lenta su puño.

Él quiso hablar y sólo una guturación entre perrito, chimpancé y elefante salió de su garganta.

−Y el com p adre no vuel ve a en trar a quí −amenazó la señor…  su mujer, luego añadió−. ¡Bor ra chos!

El señor Rovira sonrió, o hizo una mueca, y la mujer lo perdonó.  Lo tomó de los brazos, lo jaló con ímpetu y diciéndole hasta de lo que iba a morir se lo llevó trastabillando a la cama.