Fantasmas

                           Dedicado a Mascab, Gala y Midala


Más que asustados, los Toledo Alvarfernández y Ruíz, estaban hartos de aquel fantasma que rondaba las galerías del enorme castillo. Al principio −cuando comenzó con sus macabros lamentos− se produjo una conmoción en la familia y tuvieron que abandonar la heredad, pero, en no estando la virgen para tafetanes y que sólo habitándola podían conservarla, decidieron su retorno.

El ruido de cadenas, el quejumbroso lamento y puertas que se abrían y cerraban solas, eran sólo algunos de sus actos intimidatorios; pero luego, el fantasma dejó aquello −al no conseguir echarlos de nuevo− y se decidió por pesados saltos, arañazos en las ventanas, los lamentos dieron paso a malas imitaciones de búhos, tigres, vacas, perros, gallinas o gatos y descolgaba cuadros que caían al piso.

Todo cuanto hizo don Gonzalo también resultó inútil, y ni siquiera el exorcismo que celebró un fraile detuvo al infernal espectro por lo que una noche, harto y enfurecido, don Gonzalo decidió salir a enfrentarlo.

−¡Dejádnos en paz y volved al infierno! −Conminó el noble en el pasillo, en cuyo extremo el fantasma lo observaba incrédulo− ¡Idos de una buena vez! −Remató alzando un crucifijo.

El silencio era molesto y al dueño no se le ocurría qué más decir. Pero su indecisión fue rota por el mismo fantasma quien al fin habló.

−¡Mí no habla español! −Gritó el fantasma.

−”Ñorda” −Pensó don Gonzalo−. ¡Tú irte! Go home, amiguito −repuso.

−Mí no comprenda. And I’m not your amiguito.

−Si tienes que estar acá, lo harás sin ruidos. ¿Entiendes?

−Tell it in english, sucker. No comprenda.

Inesperadamente Don Gonzalo dio media vuelta y corrió a su aposento; el fantasma soltó una carcajada demoníaca al ver huir a su víctima pero ésta regresó inmediatamente llevando a su mujer quien de joven había tomado clases de inglés.

−Allá lo tienes.  Háblale y dile que se vaya −ordenó don Gonzalo.

−Good night mister fantasma −dijo tímida doña Clara.

−Who are you? Mí no habla mujeres.

−I am mrs. Clara Carrascosa López Toledo Alvarfernández y Ruíz, and I beg you leave us alone.

Con una pesada y tétrica voz el fantasma parecía no hablar sino discurrir en sus recuerdos.

−Once upon a time that all this castle was mine. Old times, brave times, always with my pirates.

−¿Qué dijo? −Urgió don Gonzalo.

−No lo entendí −y se dirigió al fantasma−. Can you repeat, please? But slowly.

−This castillo it’s mine.

−Ah. Que tenía un castillo allá −aclaró doña Clara.

−¡Mío! Where are you standing it’s mía propiedad.

−Semejante bellaco. ¡Jamás habéis pagado un duro en impuestos!

−You tienen que get out of mi castillo.

−De aquí no moveremos un pie −amenazó don Gonzalo.

−¡Shit! ¡Shit, shit, shit! −Alardeó el fantasma.

−¿Qué dijo?

−Nada, así estornudan los ingleses.

−¡Salud! −Ofreció don Gonzalo.

−Mí no querer people in my castillo.

−Pues os volveráis momia queriendo asustarnos porque no lo conseguiréis.

−My husband says that…

−¡Shut up! ¡Bastards!

−¿Qué es eso de «sharap»? −Inquirió don Gonzalo.

−Que nos callemos, querido. Y a mí ya me cansa tanta ordinariez.

Don Gonzalo se adelantó un paso y habló recio.

−Escuchádme, fantasmita. Este castillo pertenece a mi familia desde hace un siglo y medio y no cederemos ni una baldosa. Si queréis estar aquí lo haréis como todo muerto, quietito y en silencio.

−You no hablar así if you know it that mí fue guía of criminals.

−Ellos ya no existen, ni tú. ¡Ahora sólo guías el ridículo! −Amonestó don Gonzalo.

−He says that this castle…

−¡Be quiet ! You will dejar my castillo or I will mostrar all the horror and pain of my power −diciendo esto soltó una satánica risotada que, en lugar de aterrorizar a los dueños los hizo, curiosamente, sonreír y tener una idea.

Fue aquella noche un inagotable tesoro para los Carrascosa López Toledo Alvarfernández y Ruíz, quienes, asesorados por el mismo fantasma habilitaron una parte del castillo con toda la parafernalia de los piratas y era el mismo fantasma el encargado de las visitas guiadas. 

Apremios

                                               Dedicado a don Juan Ojeda

Era cerca de la media noche.  Afuera la tormenta se declaró con truenos, ráfagas huracanadas y un escandaloso aguacero. Ya enfundado en mi camisón y gorro había llevado hasta la cama un té de tilo y, al fin, me había decidido por dar lectura a Hablapalabra, antiguo libro que uno de mis antepasados había escrito y que nunca me llamó la atención hasta hoy, pero mi sorpresa fue mayúscula cuando llegué al primer relato y leí: “Era cerca de la media noche. Afuera la tormenta se declaró con truenos, ráfagas huracanadas y un escandaloso aguacero.”. Detuve la lectura y reflexioné en la extraña casualidad, sobre todo, con lo que leí después. “(…) Ya enfundado en mi camisón y gorro había llevado hasta la cama un té de tilo y, al fin, me había decidido por dar lectura a Hablapalabra, antiguo libro…”.

Me quedé estupefacto, y comencé a saltarme líneas “…de mis antepasados había escrito”. “La tormenta…”. “a saltarme líneas”. Algo estaba ocurriendo, pero eso era lo menos porque ya tendría razones para el asombro y la sorpresa.

Una retahíla de relámpagos  azuló mi habitación, mientras un soplido frío apagó el candelabro. Hurgué en la oscuridad buscando la piedra de azufre y el mechero para encenderla pero unos potentes golpes en la puerta de calle, allá abajo, me hicieron saltar y botar el tazón de té, el libro y el candelabro. Los golpes eran insistentes y, como pude, encendí una vela. Busqué un garrote y, poniendo el candelabro en el piso y en posición, grité.

−¡Quién vive!

−¡Soy yo, animal! −Respondió el bromista, aunque su voz era la mía.

−¡Que cómo te acristianaron, baboso!

−¡Soy yo, Julio Díaz-Escamilla, tarado! ¡Me estoy mojando, desconsiderado!

Lancé el garrote al piso y corrí a quitar la tranca de la puerta y entré todo empapado. Cerré la puerta y me vi de cuerpo entero mientras escurría agua por todos lados. Dejé mi bolso en el piso y mi otro yo me pidió que no me moviera, que me quedara allí mismo para no mojarle su preciosa sala.

−¡Pero te das cuenta la sopa en que vengo hecho! −Me dije tiritando.

Con señas −porque no podía hablar− le dije que se quedara allí, y fui por una sábana y ropa seca ¡si hasta era del mismo tamaño mío!

Puse el camisón y gorro en el sillón y comencé a desvestirme tirando en un rincón la ropa empapada. Me volteé para no verme desnudo y cuando me hube cambiado, llevé la ropa mojada a tenderla al baño, luego fui a la cocina a preparar dos tazones de té.

−Así que tú eres yo −me dije, y arrugando el entrecejo como siempre hago me contestó.

−No, querido, yo no soy tú ¡tú eres yo!

−Bien −me dije−. ¿Y qué se supone que deba hacer ahora?

−Lo que hace un bien nacido −me contesté−. Preguntar que cómo estoy, que dónde he andado, que quién me ha dado señas de tu casa, que si he escrito últimamente, que si estoy cansado, y lo principal, para qué diablos he venido con semejante borrasca.

−¡Oye −le previne−! No tengo tanta memoria.

−Si no necesitas decirlo. Que se te ve en la cara lo… −Otros recios golpes en la puerta nos pusieron de pie. Cuando mi otro yo cogió el garrote y se puso en posición, pregunté.

−¡Quién vive!

−¡Soy yo, animal! −Respondió el bromista, aunque su voz sonaba igual a la de nosotros.

−¡Que cómo te acristianaron, payaso! −Preguntó mi otro yo.

−¡Soy yo, Julio Díaz-Escamilla, ineptos! ¡Me estoy mojando, inciviles!

Lancé el garrote al piso y corrió a quitar la tranca de la puerta y otro yo entró empapado. Cerré la puerta y me vi de cuerpo entero mientras escurría agua por todos lados. Dejé mi bolso en el piso y mis otros yo me pidieron que no me moviera, que me quedara allí mismo para no mojarles su preciosa sala. Y mientras, al parecer, el dueño de casa corría escaleras arriba, el otro yo me extendió un tazón de té y se alejó observándome como animal raro. Regresó el otro Julio con un camisón y gorro secos, así que les pedí que se voltearan los mirones y tirando la ropa mojada a un rincón me metí en la ropa seca.

−¡Y cómo le has dado mi té, granuja! −Le dije al otro Julio quien sonreía socarronamente.

−¿Tu té? −Preguntó el recién llegado− ¿Pero puede haber alguien más desconsiderado que tú? No sólo me he empapado para venir a dejarte un premio sino que tu preocupación es “tu té”.

−¡Eso es! −Saltó el otro Julio− ¡Sí, a eso he venido! A dejarte un premio.

Les pedí a los monigotes que se calmaran porque eran unos pulpos nerviosos abriendo sus bolsos y sacando unos grandes cuadros que casi los tiran al piso y rompen cuando unos escandalosos aldabonazos sacudieron la puerta. Les hice señas para que se callaran, pero el primero que había llegado alzó el garrote y me hizo señas para que preguntara.

−¡Quién vive!

−¡Soy yo, pelmazo! −Respondió otro yo allá afuera con mi propia voz.

−¡Que cómo te acristianaron, abusivo!

−¡Soy yo, Julio Díaz-Escamilla, torpe! ¡Me estoy mojando, inconsiderado!

Lancé el garrote al piso y corrí a quitar la tranca de la puerta y entré todo empapado. Cerré la puerta y me vi de cuerpo entero mientras escurría agua por todos lados. Dejé mi bolso en el piso y mis otros yo me pidieron que no me moviera, que me quedara allí mismo para no mojarles su preciosa sala.

−¡Así que ahora somos cuatro! −Les dije.

−¡Ve por un camisón y gorro, por favor, no seas tan grosero!

Corrí escaleras arriba y los volteé a ver, dos secos y un mojado.

−¡Vaya manada de ineptos! −murmuré.

Bajé con lo de siempre y ahora sólo había dos Julios, un mojado y un seco. Cuando se hubo cambiado, el primer Julio que llegó entró a la sala con dos tazones de Té y le dio uno al recién llegado y a mí me dejó con la mano extendida.

−Es tu casa. Tú puedes ir a la cocina a prepararte uno.

−Yo te fui a preparar un té a ti −le grité.

−¿Siempre eres tan cacofónico? −Dijo el Julio recién llegado sorbiendo su té y negando con la cabeza.

−A lo que vine −dijo el primer Julio−. Este premio te lo manda Midala.

−¡Midala! −Recordé−. ¡Es quien me llama “torero”! −Presumí.

−¡A mí es a quien llama Torero! −Fue la escalera de voces.

−Bueno, que es con mucho cariño de Relatos Cortos, y que espera que te guste y que lo cuelgues allá, en aquella pared.

Fui a colocarlo encima de la chimenea.

−¡Listo! −Dije y alcé el rostro− ¡Gracias Midala! ¡Muchas gracias!

−Pero no te pases de listo. Tienes que entregar este mismo premio a cinco amigos. Así que aquí te traigo la lista…  Para el listo −añadió sonriendo.

La leí y sonreí al ver nombres que indudablemente yo mismo hubiera elegido.

GALA                           (Galatea y el efecto Pigmalión)

MARÍAROSA              (Cuentos y Poesías)

DORIS DOLLY            (Estrella solita, con amor)

LOLI SALVADOR       (Las cien puertas de Eunate)

LAPISLAZULI              (Pensamientos con Lapislazuli)

Después de esto el segundo Julio me extendió un cuadro con un corazón.

−Este te lo manda Simplementeyo.

−¿Tú te mandas a ti mismo para traerme un premio que tú me das?

−¡Simplementeyo! De ¿Naciste en los años 60?

−¡Ah! Simplementella. ¡Habla bien! −Se lo quité y fui a colgarlo en otra pared −y al regresar, también este Julio tenía un listado.

−A ellos has de entregárselos −y leí sonriendo.

TOWANDA                  (Mi modo de ver la vida)

MIDALA                      (Relatos Cortos)

PILIMªPILAR               (Autocare de Miramare)

MARIBEL CANO                  (El rincón de mis sueños)

FRANCISCO ESPADA         (Días de aplomo)

Alcé mi vista al techo y grité ¡gracias, Simplementeyo! Finalmente el Julio recién llegado y más sonriente con el té en la barriga me extendió el otro premio.

−Este te lo manda Lore, de Amaneceres, la poeta.

−Perfecto −dije recibiéndolo y mandé al primer Julio a colgarlo en la pared.

−Y a estos amigos quiero que se los entregues.

Por supuesto que iba a reclamarle y sugerirle que no me diera órdenes pero el listado me arrancó una sonrisa.

QUINO                         (El Parapeto)

CLOCHARD                (Actos invisibles)

TORO SALVAJE         (Toro Salvaje)

CHELO                         (Pasatiempo)

NERIM                         (Cajón secreto)    

Ya que todo estuvo hecho y dicho los mandé a dormir al corral y les di unas frazadas, por supuesto que todos me miraron con unos ojos como si fueran los míos. Demás está decir que al siguiente día los tres ya se habían ido y fui a la sala a sonreír por mis premios viéndolos adornar mis paredes, entonces regresé a la habitación por el libro Hablapalabra y busqué el relato que interrumpí la noche anterior y casual, coincidente o extrañamente, el dicho relato terminaba con este mismísimo punto.

La libélula

El ingeniero Krausten, trabajaba afanosamente −muy entusiasmado− en el proyecto que el gobierno había concedido por licitación a su Compañía. Su arquitecto había realizado un estupendo trabajo en el diseño y ahora él afinaba en el ordenador todos los detalles técnicos y nodos para presentar, finalmente, la estrategia de construcción, certificación de proveedores y tiempos de cumplimiento en cada fase.

Lástima que su mujer no lo acompañara en este éxito. Todo le sería más fácil ya que ella tenía una especialización en Concreto y Asfaltos. Pero había desaparecido hacía dos años dejándole a su hijo −de ella, porque él no podía tenerlos−.

Una libélula entró y comenzó a golpetear sus alas contra los tubos fluorescentes del techo. Este ruido comenzó a exasperarlo y a distraerlo; se equivocaba en cualquier cálculo, un decimal o simplemente ponía en columnas equivocadas algún dato. Archivó el trabajo y se puso de pie observando aquel bicho que había llegado a fastidiarlo.  Fue por una escoba.

Una lucha desigual y torpe comenzó a librarse en aquel Estudio, ni él atinaba a matar o hacer huir a la libélula, ni ésta hacer que el ingeniero desistiera de sus lerdos intentos.  Fue por una silla para acercarse más a la lámpara fluorescente y el bochornoso enfrentamiento comenzó a poner furioso al ingeniero quien maldecía rabiosamente sin conseguir absolutamente nada más que frustración e ira.

Gustavo entró con sus seis años al Estudio de “papito”, así lo obligaba a llamarlo cuando hubiere visitas, cuando no, era “ingeniero Krauste”.

−¡Qué miras! −Le increpó.

El niño bajó la vista, pero inmediatamente tomó la resolución de ayudar.

−La libélula quiere la luz, por eso está allí. Si la apagas se irá.

El ingeniero se volvió rabioso al niño.

−¡Apágala entonces!

−No alcanzo −dijo tembloroso.

El ingeniero bajó de la silla y fue a apagar la luz. La libélula también tomó la decisión de irse de allí y salió por la ventana, mientras el ingeniero colocaba la silla en su lugar y, antes de ir a devolver la escoba a su lugar, ordenó al niño.

−Cierra la ventana.

−No alcanzo, ingeniero Krauste.

−¡Eres un inútil! −Él mismo fue a cerrarla y se retiró.

Gustavo se acercó a la ventana a ver el jardín y murmuraba.

−Soy un inútil, un inútil. Soy un inútil, un inútil. Soy un inútil…

De Vivos y Difuntos

La Noche entró pavorosa en el pueblo y, aunque sus inmensas ventosas cubrieron todos los techos, árboles, potreros, muros y cosas, sus ojos se quedaron fijos en el cementerio.

Nunca le gustó a la Noche la víspera del Día de Difuntos.  La gente tenía costumbres extrañas y la alteraban, la hacían parecer otra cosa y no lo que es desde el confín de los tiempos: El palpitante lado muerto de la vida.

Tampoco le gustaba la navidad o la torpeza de fin de año; la gente no se dedicaba a lo de siempre en su seno, es decir, a descansar, a dormir, a soñar o a lo otro, eso de disfrutar sus cuerpos con lascivos quejidos y mordiscos, ¡no!  Hacía cosas distintas; quizá por ello era más negra que nunca esta vez.

Vio a un hombre incorporarse trabajosamente entre las sombras del cementerio; cuando lo hubo hecho, comenzó a ensayar algunos pasos y a estirar los brazos, cuello y torso; entonces sus miradas se cruzaron.

−Hola −dijo el hombre componiéndose la corbata y agitando una mano. La noche le devolvió un agrio silencio.

Aquel hombre comenzó a deambular y a ayudar a otros que salían de sus tumbas. Ni siquiera los cadáveres eran tal cosa, y eso la irritaba. Una niña salió de un mausoleo y el hombre corrió a ayudarla porque no podía quitarse una venda de los ojos, ésta no aceptó la ayuda y, entre maldiciones, se quitó el viejo trapo, lo miró con desdén y luego vio a la Noche, a ambos les dio la espalda y se retiró saltando.

Todo el cuadro era grotesco para la Noche, una insolencia de la inventiva humana que de tanto creer que aquello ocurría, realmente acontecía, es decir, que los muertos salieran de sus tumbas. Aquellos de los que un día huyó la vida, y la putrefacción hizo reino en sus cuerpos, ahora saltaban a una existencia que la Noche miraba con repulsión y acritud.

Pero lo peor llegaba en ruidosa y olorosa romería, invadía el cementerio y se dispersaba por todas las tumbas en un murmurante monólogo que incluía saludos, rezos, chismes, canturreos y bienaventuranzas.

No había astro alguno, ni lucero, ni estrella en la capa nocturna que no se agitara ante aquella contradicción de alegres deudos. No había en toda la atmósfera un sólo elemento que no se solidarizara con la Noche quien, ante tal desparpajo de inclemente ilogicidad, rabiaba hasta la más encendida negrura.

“¿Para qué la comida, y los dulces, y la música?”. Se preguntaba. Porque siempre al retirarse observó a la fauna del cementerio devorar hasta el hartazgo las comidas favoritas de quienes no podían comerlas. Tampoco entendía cómo buscador y buscado ni se enteraban el uno del otro. Los padres de la niña, por ejemplo, llevaron una muñeca y dulces, pero ésta no se dio cuenta de la ofrenda, ni siquiera podía ver a su amorosa madre y al callado padre, ella se entretenía sacando la lengua o haciéndole señas vulgares a cualquier espíritu que le diera la espalda. Todos se dedicaban a otra cosa, menos a compartir con los visitantes. Al otro día, sabía que encontraría adornado todo el cementerio, y esa extensión de la vanidad y el despilfarro también le chocaba.

En un momento inadvertido la Noche sonrió, pero no por los guitarrones, trompetas, violines y panderetas que se sacudían abajo, sino porque así como estos mortales creían que sus familiares muertos salían de sus tumbas, los espíritus creían verla y hasta le hablaban, y ella, también se había tragado aquella historia de la fragua, el yunque, el niño y los gitanos. Lástima que la Luna fuera muda −o tonta−, porque cuando se encontraban, nunca le respondía si ciertamente la habían encontrado los gitanos sobre el yunque con los ojitos cerrados, y cómo era esto si después la vieron por el cielo con un niño de la mano.

Por eso le incomodaba la víspera del Día de Difuntos porque hasta ella entraba en otro plano en el que se sentía observada, y lo peor, pensaba, hablaba y recordaba, cuando todo esto, no es más que una invención.

               

Rocco Chef TV

                                                                 Dedicado con cariño a Kasioles

Hola, amigos.  Hoy les traigo una deliciosa receta que les encantará, pero, debo decirlo, sólo si hacen lo que indico; porque algunas de ustedes me escriben y me dicen ¡Hey, Rocco, tus fideos al ejote me salieron fatal! Y yo me pregunto ¿por qué si digo fideos, usan spaghetti? ¿Ah? Dígame usted señora, fideos al ejote es con fideos no con raviolis ni spaghetti. O que el pescado en miel tuvieron que tirarlo, pues nada, que si no es miel no les funcionará nunca ¡por qué insisten en cambiarme las recetas! Yo no sé de nadie que le cambie los ingredientes ni tiempos de cocción a los pucheros de Kasioles, ¿por qué lo hacen conmigo?

Bueno. He recibido miles de correos, pero hoy, mientras metemos al horno nuestras papas a la naranja al cerdo, o cerdo a las naranjas a las papas, sólo leeré algunos. Pero ¡a todas, a todas les contestaré, esto no necesito anunciarlo!

Pues vamos directamente a esta delicia de Papas ¡a la naranja al cerdo!

¡Ah, los maravillosos tomates! ¿Para qué nos servirán hoy? Pues para lo que sirven los tomates, para rodajarlos o triturarlos. Así que se cortan dos rodajas de tomate, luego otras dos, y si alcanza rodajeamos otras dos y sino sólo una más, o las que podamos. Ya que tenemos los medallones de tomate los colocamos acostaditos en una bandeja, pero, los retiramos de allí inmediatamente, secamos la superficie y primero espolvoreamos harina y entonces sí, colocamos las rodajas de tomate, acostaditas.

Antes de picar dos dientes de ajo, recuerden pelarlos, y luego procedemos. Troceamos cuatro papas, pero si son grandes sólo dos, aunque si son pequeñas podemos trocear seis, ¡pero antes! Al igual que los ajos ¡hay que pelar las papas, señoras mías! Y las revolvemos con el ajo y salteamos.

Pelamos la mitad de una naranja, y luego que hemos quitado la cáscara de esa mitad, procedemos a quitar la otra mitad, así ¿ven? Hermosa la naranja ¿cierto?  Quienes tengan aguacate y pescado en casa, pueden tomarle fotos o lavarlos y guardarlos porque no los utilizaremos en esta receta.

La naranja bien pelada y cortada por la mitad ¿dije que hay que cortarla? Pues hay que cortarla por la mitad, así tenemos dos mitades. Con la punta del cuchillo de sierra, no con el cuchillo para la mantequilla, con el cuchillo de sierra que es más puntiagudo, le sacamos las semillas ¡así!

Ahora, aunque a Julio no le gusta el cerdo, pero a Kasioles y a mí sí, por aparte lavamos y partimos las piezas de cerdo en tiras.  Ya que hemos hecho esto, encendemos la hornilla, colocamos una cacerola alta de fondo grueso y lo fundimos a fuego medio.

Mientras, pelamos y cortamos las cebollas en juliana finita, ¡no lo hagan al revés: cortar y pelar! Es: pelamos y cortamos, y las incorporamos a la cazuela dejando que se pochen con el cerdo durante unos 7 minutos a fuego lento. ¿Que qué tienen que ver las papas y la naranja con el cerdo? Ya lo verán. Ahora tomamos unas zanahorias y las quitamos de aquí porque no nos servirán para nada y sólo nos estorban. Todas las cáscaras y semillas las tiramos a la basura. Así.

Estas perillas no son ningún adorno del fabricante ¡son para regular la temperatura del horno! Así pues, lo encendemos y dejamos que se caliente.

Ahora, en la bandeja de rodajas de tomate vamos colocando las piezas de cerdo y la papa con el ajo, escurrimos el jugo de la naranja y un chorrito de vinagre, y ¡voilá! Al horno a esperar que se cocine durante cinco minutos, o si quiere media hora, pero estamos en televisión y no da para tanto. Cerramos el horno, así, y veamos la correspondencia.

Anet nos escribe un correo pero en griego, y yo no lo hablo. ¡Ah, Cristy! Al fin apareció ¿la recuerdan? Pedía mi  receta de sardinas a la piña; y nos cuenta que…  A ver… ¡Vaya con Cristy! ¿Conoces los abrelatas, Cristy? ¡Pues no se revuelven los trozos de piña con las latas de sardina! ¡Hay que sacarlas, por dios! La demás correspondencia será en nuestro próximo encuentro.

Ahora, abrimos el horno y este humo nos anuncia que, efectivamente, se nos han quemado las papas a la naranja al cerdo, lo cual no es ninguna tragedia porque podemos raspar toda la superficie de carbón y llevarlo a la mesa. Y allí que lo coma quien tenga hambre. Que lo disfruten, y como dice Karras ¡sed felices! Hasta la próxima.

WESTERN

−DOBLADO AL ESPAÑOL−

Los quince hombres de la 57 compañía de caballería estaban apostados en un pequeño terraplén, atentos a la boca de la cueva donde Zorroloco se había refugiado. El sargento Burroughs meneó la cabeza y gritó hacia la cueva.

−¡Dejáos ya de juegos, Zorroloco, y entregaos!

Por respuesta un disparo chilló en una roca levantando una pequeña nube de polvo.

−¡Así que queréis ser héroe! ¡Pues sabédlo, estáis perdido!

Al fin, y en un ahogado eco, la voz de Zorroloco llegó a las treinta orejas y se metió en los quince cerebros que lo rodeaban.

−¡Vosotros sois los que estáis perdidos! ¡Andaos o lo pagaréis caro!

Detrás de unos montículos salió el capitán Thunderby acompañado de Palomitaterca, una piel roja que llegaba componiéndose las negras trenzas.

−¡Pero que sois inútiles! −Increpó−. ¡Sargento! ¡Coged unos hombres! −El sargento abrió los ojos incrédulo y Thunderby tuvo que aclarar−  Y sacad a Zorroloco de la cueva.

Otro disparo escupió en una piedra y ésta gritó asustada.

−¡Bridget, Carson, Fremont! −Ordenó el sargento, y aquellos se acercaron agachados−. ¿Veis esa cueva? −Los soldados se voltearon a ver unos a otros− ¿Pues qué esperáis? Sacad a ese indio de allí.

Tres aullidos salieron de la boca del rifle de Zorroloco y tres sombreros volaron por los aires paralizando a sus dueños.

−¡Escuchadme bien, Zorroloco! El ferrocarril pasará por aquí antes que se os acaben las municiones −advirtió Thunderby.

Un disparo silbó en el ambiente y fue a empotrarse callado en una rocosa pared, impecablemente, sin levantar nada de polvo.

−¡Sargento! −Este se acercó− Coged unos hombres −el sargento se rascó la oreja y Thunderby tuvo que volver a aclarar−. Iráis con unos hombres por el flanco derecho, yo iré con los otros por el izquierdo.

−¡Deteneos! −Previno, Palomitaterca− Jamás lo sacaréis de allí.  Yo lo haré.

−¡Escuchad, Zorroloco.  Aquí está Palomitaterca y quiere hablaros!

Zorroloco apuntando con su rifle se asomó al boquete de la cueva.  Palomitaterca comenzó a cantar −muy dulcemente− “El último tren a Georgia”.  Zorroloco fue bajando su rifle y la tierna voz de Palomitaterca se confundió con otra, potente y romántica, que salía de la cueva. La piel roja dejó de cantar y una mujer rubia apareció detrás de Zorroloco cantando “Extraños en la noche”, pero fue la voz de Thunderby quien la hizo callar.

−¡Qué hacéis con ese indio, Mellanie Sue Ann!

−¿Qué hacíamos en Arkansas, Carl Mikel? −Respondió la susodicha.

Thunderby bajó la cabeza y luego levantó el mentón, volteó a ver a sus hombres que agitaban la cabeza y sonreían.

−No es lo que pensáis, cocinábamos y comíamos bastante −luego se dirigió a su mujer o su exmujer−. ¿Así que ahora cocináis con Zorroloco, Mellanie Sue Ann?

−¡Y comemos bastante! ¡Tiene un apetito insaciable!

Todos los hombres soltaron una bullanguera carcajada y silbaron.

−¡Calláos! −Ordenó el capitán a punto de una crisis de celos−.  ¡Os van a colgar, Mellanie Sue Ann, por proteger indios!

−¡Ya me colgó Zorroloco, y me ha gustado más!

−¡Calláos, mujer blanca! −Gritó Palomitaterca− ¡Cuando acabe con vos, van a recoger pedacitos de carne!

−¡Ya los recogió Zorroloco, y os lo digo, no lo hace nada mal!

−¡Poned atención Mellanie Sue Ann! ¡Retiraos…!

−¡No me llaméis: Mellanie Sue Ann, nunca más lo hagáis! ¡Ahora me llamo: Palomitadulce! ¡Así me conoceréis!

Nadie entendió por qué Zorroloco alzaba los brazos y gritaba y saltaba riendo neurótico, hasta que una flecha se hundió en un palmo de tierra frente a Thunderby. Todos se voltearon, y cientos, miles de indios los apuntaban con sus arcos. Los quince hombres y Thunderby tiraron sus armas al piso levantando una desordenada nube de polvo.

EPÍLOGO

Días después de este episodio, los uniformes de los quince hombres de la 57 Compañía de Caballería, fueron encontrados por el cazador Billy the boy, quien siguió otros rastros hasta Napa, California, donde, y con otros nombres, Zorroloco, Carl Mikel Burroughs, Mellanie Sue Ann y Palomitaterca habían fundado un floreciente negocio de música, whiskey, chicas y habitaciones temporales.

FIN

Eternumm

Personalmente no entiendo esto de la Federación. Antes teníamos mucha libertad, sin ese atuendo legal que sólo redujo nuestro accionar y esclavizó las voluntades, hay que decirlo. Por supuesto que no puedo hacerlo clara y llanamente, mucho menos en las reuniones, porque con sólo ver las caritas de estos pobres se me enternece el corazón, y si bien El Señor hace de nosotros un líder, prefiero dejarlos en su nube de sueños nacionalistas, y que sean ellos, allá afuera, quienes encuentren el camino de la patria, hablo de la terrena, porque la otra, la ideal, esa sólo la podrán gozar cuando estén muertos, y aunque en ello sí pongo empeño y énfasis, ¡son unos renegados! Ninguno quiere morirse. Si con lo dichosos que serían allá arriba tendrían que estar deseando morirse rapidito. 

Esta era una promesa en culturas muy antiguas, cuando la encontré, me dije, pues bueno, ya que estamos con cambios en la cofradía y se organizan concilios y tonterías, pues a ponerles de otra forma el asunto, y se me ocurrió esto de la vida eterna, pero allá, en otro lugar, un lugar más lindo, donde nadie tenga que agobiarse por conseguir el sustento.

Siempre se los digo.  Cuando uno de ustedes muere hay fiesta en las alturas, y todos se reúnen con regalitos para darles una feliz bienllegada, y los que aquí quedamos también hacemos fiesta porque tú, o él, o ella, o ustedes se mueren.

¡Pero nadie se quiere morir!

Incluso mandé a hacer féretros bien adornaditos, acolchados por dentro, ¡muy cómodos! Y por fuera, dibujitos de toda índole y colores. Ayer mismo les mostraba uno, y todos sonreían aniñadamente.

¡A ver! −Les dije− ¿Quién va a ser el feliz huésped de esta belleza?

Entonces volvieron con la cara adusta y la mirada áspera. Tuve que recordarles que soy su dirigente, y al dirigente se lo respeta, se lo quiere, sobre todo cuando desea vernos muertos, pero no por el morboso abandono en que quedan esqueleto, carne y órganos, sino por el gozo de alzar la vista e imaginarlos allá arriba.

La dicha es que aquí no hay otras religiones, por mucho que anden con su perorata de libertades, y en no habiendo nada ¡pero nada que hacer en la comarca! Cada noche los tengo aquí, con sus pieles apergaminadas, amarillentas, los ojos inyectados unos y azafranados otros, y sus boquitas resecas deseando la medianoche.

Llevamos en esto más de doscientos años ¡mucho más! Y aunque hay nacimientos, pues que nadie se nos muere, sólo un sobrino del señor Conde que por accidente se incrustó una estaca en el pecho y dos días después fue encontrado su promontorio de cenizas. Pero fuera de él, nadie piensa en morirse.