¡Lojar, lojar!

Mugostom, era, infantilmente, el peor ejemplo de la paciencia y la serenidad.  Hiperactivo, malhumorado y nervioso, ninguna de sus mujeres lo quería, pero era alto, fuerte y, entre los erectus, el más incansable. 

Una vez un muchacho se acercó a él y aquél por saludo le arrebató la lanza.  La observó largo rato.  El chico había incrustado dos garras de cocodrilo en la punta asegurándolas con vueltas y vueltas y vueltas y vueltas de tallos secos.

Él sólo movió la cabeza negativamente, la tiró al suelo y salió corriendo.  El joven la recogió y examinó la punta, pensando en todo el tiempo que le había costado afilarlas.  Mugostom regresó con su lanza y la punta la puso −peligrosamente− frente a la cara del muchacho; éste se retiró un poco y la observó con un resplandor de miedo.  Era una piedra negra, también afilada durante mucho tiempo, puntiaguda y seguramente muy cortante.  La sacudía violentamente y gritaba enojado.  Comprendió Morgs −que así se llamaba el chico− que le decía “inútil o algo parecido”.

El muchacho le hizo un gesto, sin sonreír pero amable, y más se enfureció el otro.  Morgs se sintió atrapado, aunque presumió su liberación cuando una de las mujeres del enorme erectus, llegó por detrás y, quizá juguetonamente, saltó sobre la espalda de Mugostom quien dio un rugido y la mujer fue lanzada contra el chico.  Los dos cayeron al suelo, siendo el más lastimado el jovencito. Mugostom se marchó gritando cosas.

La mujer le ayudó a sentarse y entonces él sintió el dolor de espalda.  Ella se acurrucó a la par y comenzó a hurgar en la adolescente cabeza.  Él, ciertamente, no quería ocasionar molestias pero aquello lo excitó instantáneamente.  Ella se dio cuenta, y volteó a ver al padre del chico que los observaba limpiando el hueso de una caza vieja.

−Lojar −le dijo guturalmente la mujer casi ronroneando, y eso para ellos significaba, cómo decirlo, pues es algo así como, ¿cómo decirlo? Pues, este, ¡copular!  Sí, copular.

Él negó con la cabeza.  ¡Por qué hacen idioteces los cavernícolas jóvenes!

Ella lo jaló del pelo hacia su cuerpo, y con las piernas abiertas se contorsionaba ¡mentira! Se movía salvajemente ¡Qué fuerza más impresionante la de esa mujer! ¡Era un remolino, un huracán, una tempestad, una bomba, una troglodita impetuosa!

−¡Lojar, lojar, lojar! −Repetía como loca.

Cuando ocurrió lo que ocurrió −y ella más se movía (y el chico también)−, volteó a ver a su padre quien ya era acompañado por otros muchachos y muchachas como él, que se reían nerviosos; siempre miraban eso con cualquiera en la cueva, pero era la primera vez que veían a Morgs en aquellos menesteres.  Morgs, entusiasmado, volvió a la carga, con la molestia que significa que una mujer no le soltara los cabellos; luego se dio cuenta que no era ella quien apretujaba su melena sino la poderosa mano de Mugostom.

Creyó desfallecer, y algo de él −adentro de aquella mujer− ¡desfalleció!

Mugostom gruñía moviéndo violentamente la cabeza del chico obligándolo a seguir con el lojar, pero ¡cómo seguir así, con una bestia que lo tenía agarrado del pelo y se la movía excitado queriendo arrancarla!  ¡Cómo seguir así con todos esos muchachos viéndolo y riendo!  ¡Y la risa tonta de su padre que sólo asentía!  ¡Todo estaba perdido, para él, para la mujer, para los chicos y su espectáculo y para lo que había desfallecido suyo adentro de la mujer!

Mugostom lo apartó violentamente −lo cual agradeció− y se fue gateando hasta los otros espectadores.  Entonces también observó lo divertido que era ver aquello, aunque  sólo Mugostom se moviera y la mujer, con sus piernas abiertas, gritaba ¡Rajol, rajol, rajol!  Que sería todo lo contrario de ¡lojar!

El Esperado II

Continuación de El Esperado publicado el día sábado 6 de agosto de 2011

Las sectas tienen el simpático encanto de disfrazar a sus seguidores con un manto de santidad para ignorar sus fechorías”.  Esto fue lo primero que pensó Swanson cuando la carpeta del caso llegó a su escritorio: “NEONATO SECUESTRADO”.  Un año más y su retiro tocaría a la puerta, mientras tanto tenía que lidiar con la idiotez y la ignorancia, porque para él la gente no era mala sino que todo el inventario delictivo procedía de la ignorancia. 

Alto, canoso, siempre de traje oscuro y un humeante cigarro en la boca, pocas veces sonreía.

Repasó las hojas del informe y un par de fotografías del Badoro Hospital.  Había pedido las cintas de las cámaras de seguridad y se preparaba para ir a hacer una visita al lugar, algo rutinario.

−Le aseguro que no sé qué pasó esa noche.

−Usted fue la última en tener contacto con el niño.

−Desapareció.  No lo sé.  Le puse un pañal y desapareció.

Aquella enfermera permaneció con todo el equipo médico dentro del quirófano y sólo el cirujano había salido, precisamente a pedir a un guardia que llamara a la policía.

Swanson salió del hospital con una rabia contenida.  Le molestaba no tener una sola pista.  Una mujer muerta y su hijo desaparecido ¿y que nadie supiera nada? ¡Lo enardecía!  Dobló por Búfalo Springs y se dirigió a un bar.  Un café siempre le ayudaba a pensar mejor. 

Se sentó en la barra y pidió un café negro, cargado, amargo.  Alzó la vista y sabía que detrás de las botellas y adornos propios del bar, el espejo que cubría toda la pared permitía que desde adentro observaran el salón.  “Como nuestra salita de interrogatorios”,  pensó.

El impresionante ruido del espejo estallando, las botellas cayendo y una inmensa bestia negra de largos colmillos saltando sobre él desde el agujero donde estaba el espejo no le permitió sacar su pistola.  La poderosa mandíbula de la bestia atrapó su cuello y le robó el último aliento.

El mesero se acercó a Swanson quien cayó al piso.  Otros dos parroquianos se levantaron de sus sillas y fueron a ver al hombre muerto al pie de la barra.  Al precinto sólo informaron que el detective Ralph Swanson había muerto de un ataque cardíaco, y que su cuerpo permanecía en la morgue judicial.

En otro lugar, Radgel se acercó al muchacho quien la noche anterior había nacido y ahora parecía tener unos veinte años.

−Ya no te buscará, más.

El muchacho rió diabólicamente.

Olor a rosas y talco

Mi santa madre tenía debilidad por las flores, y sus clientes favoritos, conociendo esta debilidad, creo que se aprovechaban de ella.  El señor Obiols, por ejemplo –él llegaba los jueves-, siempre aparecía con un perfumado ramo de rosas rojas.  A mí nunca me llevaba nada, pero a mi madre sí, las rosas rojas.  Entraban al pequeño taller y allí permanecían una hora exacta. 

Mi madre era modista, y aunque casi nunca me dejaba entrar a su taller, a veces me escabullía y me encantaba ver la reluciente máquina de coser y percibir su delicioso olor a aceite –nuevita, como si nunca la usara-, la mesita donde ponía el jarrón con flores y una cama en la que –según me dijo− acostaba a los clientes para tomarles las medidas.

Recuerdo que una vez, olvidando que mi madre tenía un cliente, entré distraídamente y un señor estaba desnudo y mi madre quitándose la ropa, luego me explicó que había clientes que sentían tal vergüenza que ella tenía que ponerse en la misma situación –quitarse la ropa− sin lo cual era imposible tomar sus medidas. 

Pero volviendo al señor Obiols.  Era un señor gordito, de pequeño bigote, baja estatura y algo calvo; decía: Sus rosas, madame.  Mi madre sonreía agradablemente y era al único al que preguntaba si deseaba tomar algo antes de pasar a tomarle las medidas.  Un brandy me vendrá bien, madame.  Era todo un espectáculo que yo disfrutaba mucho por la caballerosidad y el olor a talco del señor Obiols. 

Una vez que mi madre fue por el brandy del señor Obiols, éste me dijo: Acércate.  Me acerqué curioso porque nunca me había hablado, es más ni me miraba.  Eres un niño estúpido.  Yo reí a carcajada limpia porque me pareció muy gracioso cómo lo dijo.  Sí que lo eres, muy, muy estúpido.  Mi santa madre que entraba y escuchó aquello también rió contagiada con mi alegría, luego se sentó a la par del señor Obiols, cruzó sus hermosas piernas y le contó:  Lo heredó del padre, pero creo que Andresito será más estúpido que él.  Y reí a más no poder.  Finalmente también el señor Obiols sonrió viendo el escote de mi madre, aunque al mirarme se ponía serio.  Luego desaparecían en el taller y yo comenzaba a contar el tiempo.  De hecho, fue por el señor Obiols que aprendí a conocer el reloj.  Una hora exacta.  Salía mi madre primero y luego el señor Obiols −ya sin olor a talco− a quien acompañaba hasta la puerta.  Ella extendía su mano, él la besaba muy caballerosamente y decía: Hasta la próxima, madame.  Y se iba.  Mi madre quedaba radiante con sus flores y pasaba el día más amable que de costumbre.

Esmalte rojo

Cuando terminé de pintarme las uñas y fui a dejar el esmalte al closet sentí algo extraño, voltee a ver hacia la cama y ¡allí había alguien! Me quedé paralizada y sólo escuché el golpe sordo del frasco de vidrio caer en la alfombra. Eso que estaba allí, lo que al principio era algo transparente se puso de pie y el colchón volvió a la normalidad ¡era yo materializándose rápidamente!
Las dos estábamos asustadas, y me lo dijo.
−¿Qué está pasando?
−No lo sé −fue lo único que se me ocurrió decir−.
Extendió sus brazos para abrazarme, pero sentí miedo.
−¡Por favor! −Chilló− ¡Ayúdame!
Yo estaba espantada, sentí náusea y demandé fuerzas para comprender. Ella retrocedió y volvió a sentarse, entonces me acerqué y lloraba. Yo estaba llorando a un metro de mí. Abrí la gaveta de la mesita de noche y saqué una toallita para secarme las lágrimas. Esa otra yo que estaba parada a un metro de mí también −lo sé− estaba atemorizada y estrujaba sus manos. Lo terrible fue cuando vi el frasco del esmalte en el piso, me miré las uñas y no las tenía pintadas, ella también me vi las uñas y el rojo llamó su atención.
−¿Qué está pasando? −Volvió a decir golpeando con sus puños mis piernas−
Me acerqué a ella y me senté junto a mí. Éramos idénticas, sólo que yo no tenía las uñas pintadas y ella sí. Luego la pregunta estúpida.
−¿Quién eres? −Me dije.
−¿Tú quién eres? −Me contesté casi llorando.
Entonces decidí salir de mi cuarto y golpeó la puerta con tal violencia que por un momento me quedé temblando; luego me puse de pie, fui a levantar el frasco de esmalte y volví a sentir miedo de voltear a ver. Abrí el closet y guardé allí la pintura de uñas. Giré rápidamente y estaba sola. Fui despacio hacia la cama, pasé mis manos sobre el colchón y todo estaba normal, pero ¡no tenía las uñas pintadas!

El Esperado

El nerviosismo de Radgel −uno de los enfermeros en aquel quirófano− era descomunal; ya había tropezado con un cilindro de oxígeno y ahora desde un rincón veía cómo el cirujano extraía del vientre de la paciente un pequeño y ensangrentado niño.

Rápidamente cortaron el cordón umbilical y una enfermera recibió al niño que ¡gritaba, no lloraba! Mientras el cirujano cosía la herida y otros revisaban los signos de la anestesiada madre, Radgel se acercó a la enfermera quien ponía un algodón en el ombligo del niño, lo limpiaba y lo envolvía en pañales.  A la mujer le pareció extraño que un asistente de rayos equis estuviera allí, y se lo dijo:

−¿Qué hace aquí?

−Esperando, sólo esperando.

La enfermera se estremeció, sintió un vahído, cerró los ojos y se detuvo de la camilla.  Cuando abrió los ojos, Radgel y el niño habían desaparecido, y un torbellino de acciones procuraban devolver −inútilmente− la vida a la mujer quien ni siquiera vio al recién nacido.

Lejos de allí, en un frío sótano, un círculo de hombres y mujeres canturreaban algo al niño que había sido puesto en el centro de una estrella de ceniza y sal.  Curiosamente, el niño estaba desnudo, sentado y los miraba muy sonriente.

Amor animal...

La zorra se lo dijo sin ningún miramiento:

−El problema contigo es que ya perdiste el instinto.

Pero él se sabía un perro de abolengo y también puso ironía en su decir.

−La comida entra por la nariz, si ella no se excita con lo que huele ¿puede actuar el dueño una posesión?

−Ya lo has hecho otras veces ¿por qué no lo harías hoy?

Él se levantó decidido a retirarse pero un gruñido lo detuvo.

−¿Te encanta que lo haga con otros?

Él regresó y le ladró un:

−Ya lo has hecho otras veces ¿por qué habría de importarme hoy?

Desde un pequeño balcón, paloma los miraba y escuchaba.  Ciertamente le daba cierta risa aquella relación.  Alzó su cabeza y los astros abrochaban la noche tibia, unas luciérnagas revoloteaban en otro rincón y un farolito pintaba de miel aquellos dos cuerpos que se medían hociqueando reclamos sin atreverse a la mordida espontánea y fulminante.  El prirreo de grillos se metió en las orejas de perro.

−La noche empieza −le murmuró él−, asegúrate que sea una gran noche.

−¿Volverás?

−¿Y quién dice que me voy?  Estaré por ahí, observándote, vigilándote.

−Ya sólo para eso sirves.

Él lamió la boca de la zorra y se fue dando pequeños brincos.  Paloma sonrió.  Ciertamente no era muy romántico aquello que miraba cada noche pero le instalaba cierta ternura en el pecho verlos y escucharlos; atestiguar ese fingido odio y el reprimido deseo sexual y la falta de territorialidad de perro, porque la zorra, cuando él desaparecía se iba con otros, con cualquiera, y luego volvía a ese mismo lugar, y se iba y regresaba, hasta que perro se la llevaba, cuando la madrugada dejaba caer su frío pelo sobre las calles y el farolito, y los grillos se habían callado mucho antes, y los astros estaban en otra posición.  Entonces paloma se retiraba también a descansar, segura de que a la noche siguiente allí estarían de nuevo la zorra y el perro.

De Premios y Promesas

Hace unos años, abrí mi Laboratorio de Escritura Creativa, destinado a quienes sintieran el llamado del arte literario y compartieran en estas jornadas todos los vericuetos y fenomenología que se producen entre la imaginación y la palabra escrita.  En este Laboratorio no me reservo absolutamente nada y comparto con los participantes aquellas soluciones que en su momento apliqué a un determinado problema.

He tenido grandes satisfacciones como don Antonio Gonzáles (Guatemala, Centro América) quien en 2007 después de asistir a mis jornadas ganó un Premio Hispanoamericano en Teatro; la poeta Juana Rómulo (Entre Ríos, Argentina) con varios premios en los Certámenes Entrerrianos, y hoy, me enorgullece recibir de un aventajado participante de mis postulados y preteorías, don Emanuel Carrizo (http://sol-dejunio.blogspot.com/)  la gloriosa noticia de ser ganador en Salta, Argentina, de un premio:

“Yo sé que usted ya tiene muchos premios, pero este es el primero que compartimos. "Por qué no se debe escribir frente a un espejo" ha tenido la fortuna de ganar un reconocimiento local ¡Es uno de los dos ganadores de Salta en el certamen inter provincial de cuentos! 

¿Por qué digo que es nuestro? Lo sabe también. Sabe que usted es responsable del impulso que necesitaba mi vida literaria. Este premio sea cual sea, se lo agradezco primero a usted. Recuerde que usted ha sido el primero en leer mi cuento.

Gracias Julio por todo. Y vamos a seguir demostrando que usted no está equivocado.  Un Fuerte Abrazo, profesor, amigo.

Emanuel Carrizo”.

Amigos míos, Hablapalabra está de fiesta con este triunfo de don Emanuel; ruego me disculpen por distraerlos del devenir de este espacio y pido me acompañen a celebrar el talento de este joven, promesa de las letras salteñas.  Un honor devolverle a las sociedades que me cobijan un escritor de esta estirpe.

Un abrazo a todos.