Mondich es
el hombre más apocado, tímido y pasmoso de Clownsbourgh. Una masa visigoda de
dos metros de altura y ciento setenta kilos de peso que, sin embargo, salta con
el sólo surgimiento de una idea en su cabeza, teme que algún ave un día resbale
y caiga de los techos o árboles, y cree que un relámpago “pudiera” anunciar el
fin del mundo; pero aparenta aplomo y serenidad, por lo que jamás nadie lo
imaginaría en una lucha abierta o en una discusión, mucho menos con su mujer.
-Te duermes.
Hoy tengo que salir.
-¿Quieres
que te acompañe?
-¡Mondich! Dije:
tengoquesalir, no, tenemosquesalir.
-Es muy
tarde.
-Te duermes.
Regresaré tarde.
A ciencia
cierta nadie sabe cuál es su trabajo en el palacio, sí se presume que el
marqués Stronwurst, amo, señor y tirano de Clownbourgh lo protege; se dijo una
vez que Mondich era su espía y que a ello se debía el camuflaje de su carácter.
Pero, dados a la reflexión –que para eso pintan bien-, algunos clérigos asumen
que es algo más importante, y así se lo han hecho saber a sus ardientes seguidores
en la conjura.
-¡Cuidaos de
Mondich, es peligroso!
-Mi marido
no mataría ni a una mosca.
-No nos
hagáis desconfiar también de ti, Garmata.
-¡Nos faltan
ballestas!
-En palacio
hay muchas –indicó truculentamente “alguien”, y sólo eso puedo decir porque los
lectores no están autorizados para conocer sus identidades, salvo la de los
protagonistas, ni a qué se dedica Mondich. ¡Que es una conjura, por Dios!
Pero las
conspiraciones aún no habían alcanzado su satánica perfección como la de Nixon
o los Bush, por decir algo, o la cronométrica mortandad como la del Pentágono o
el palacio de Buckingham, no, estaban en pañales, y una pequeña fisura en su
silente entramado llenó los sótanos del palacio con: “Nosfaltan. Niaunamosca.
Desconfiartambién. Nomataría. Ballestas. Nonoshagáis. Haymuchas. Deti.
Espeligroso. Enpalacio. Cuidaosdemondich”, y otras arrepentidas y enfriadas
voces.
Como todos
los días, Mondich ingresó al palacio en la madrugada y fue detenido para
indicarle que tenía trabajo al mediodía. Un presentimiento se incrustó en sus sienes.
Su mujer no había vuelto a casa, no era la primera vez, pero tendría que
abandonarla, principalmente porque “alguien” se enteraría de ello y la palabra “cornudo”
no le era muy simpática.
Preparó su
traje ceremonial, como siempre, muy cuidadosa, deliciosa y amorosamente. Su capucha,
la pequeña capa, su pantalón de cuero, el grueso cinturón y sus botas negras,
¡no he olvidado ninguna camisa porque no la usaba! Su trabajo lo realizaba con
el torso desnudo. El marqués se lo había dicho (a solas, en su recámara, una
madrugada cualquiera): “Te ves más
impresionante con el pecho desnudo”. Y en no siendo ésta una declaración
para enviar por correo, no firmaba nada, y sí lacraba en la boca de Mondich,
¿qué creen? Pues eso, un beso.
Desde su
ventana, en el torreón Este del palacio vio –toda la mañana- cómo entraba y
salía gente, especialmente de la iglesia, y cómo los mirones, morbosos y
maliciosos de siempre, entiéndase el pueblo, comenzaba a hacer guardia para
verlo realizar su trabajo con su impresionante pecho desnudo (según el marqués).
Llegada la
hora se abrieron las puertas del castillo y le fue permitido entrar al pueblo,
es decir, a los mirones, morbosos y maliciosos de siempre. En el cadalso ya
estaban los doce condenados a muerte, un clérigo extremauncionero, el legalista
del marqués y dos guardias, quienes colocarían la cabecita del condenado en el
grueso tronco. Cumplidos los actos de rigor, y desde un balcón, el marqués alzó su
mano izquierda y comenzó a subir al cadalso, hacha en mano y con su
impresionante pecho desnudo, el verdugo. Un: “¡No
lo hagas, Mondich!”, alertó a los guardias quienes taparon inmediatamente la
boca de Garmata, la única mujer condenada y la primera en ser llevada ¡no!
Arrastrada al tronco. Y contrario a lo que hubiese pensado Mondich, un
entusiasta culebreo de voces lo alentó a ser certero en el cuello de su mujer.
¡Mondich, Mondich, Mondich, Mondich!
Nadie vio la
amplia sonrisa adentro de la capucha de Mondich, yo sí, porque, por algo soy el
autor.
